Coração de Amores (Im)Perfeitos

2012-01-24T21:25:00.004Z

"Apareces sempre nas piores alturas. Sem convite, o teu descaramento chega a ser ofensivo. A arrogância com que te presenteias, vestido a rigor nesse teu sangue-frio clássico. Apareces sempre nas piores alturas. Vens esticar o dedo à ferida, ainda está o rasgão fresco. És como aqueles cristais que nos obrigaram a estudar em Geologia - as coisas hediondas que nos obrigam a saber - que se instalam nas fendas das rochas, se deixam dissolver na água da chuva, pela calada, e quando a senhora pedra está pronta para sarar, lá cristaliza o cristal, caprichoso, para deixar boa impressão - BAM!, ar da sua graça, está a rocha mais estalada. Algumas chegam a desagregar - as coisas hediondas que nos obrigam a saber, para acabarem inúteis em analogias pobres. Apareces e - BAM!, ar da tua graça - fragmento."

Joana M.

A minha pele tem ainda os rasgos de sal que me marcaram da última vez que me fechaste a porta – bem na cara – do teu coração. Ainda não tinha pisado o primeiro degrau e os teus olhos brilhavam ao sabor de uma nova onda. Hoje, depois de tantas lágrimas e marés, sinto o cansaço na ponta dos pés, na raiz dos dedos, na superfície das pálpebras. Durmo, mas continuo a sentir o teu peso, um peso morto que me atormenta como um pesadelo vivo. O cansaço dói mais do que um dia doeu, dói o amor sobre a pele, dói a incerteza sobre a testa. Hoje gritar tornou-se demasiado doloroso. Cansei de estar cansada. Tu gostas de mim, eu gosto de ti. Mas nada é simples, o amor é tudo menos simples. Se o fosse, não teria os rasgos de sal sobre o rosto. O amor não é só amar… Enquanto não souberes que amor é lutar e defender, continuarei a chorar oceanos. O amor é tudo menos simples. E, como diria a Joana, o amor é um descarado. E tu – sim, tu, bem sabes – estás disposto a dar a volta ao amor e a vencê-lo? Porque, meu caro, o segredo não está em conquistar o amor (isso já havíamos conseguido desde o início). O segredo está, talvez, em vencê-lo. Talvez isso seja impossível… estás disposto a tentar?

2012-01-14T15:16:00.009Z

“- É como se ele te tivesse tirado o coração, não é? – perguntou Della Lee por fim. – Como se tivesse enfiado a mão no teu peito e to tivesse arrancado. E aposto que ele sorri como se nem soubesse, como se não soubesse que segura o teu coração na mão que tu estás a morrer por ele.”

O Quarto Mágico – Sarah Addison Allen

“Ele não presta.”
"pára de te humilhar,
o meu primo
não gosta de ti,
quer é ver-te longe.”.
“Foste apenas mais uma”.

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Não acreditei. Estou errada?
Degenero em busca da verdade, morro em busca de ti.

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Bestas

2012-01-14T14:47:00.007Z

“O que acontece quando temos algum segredo oculto do passado é que passamos cada minuto do futuro a construir um muro que torne o monstro difícil de ver. Convencemo-nos de que o muro é resistente e grosso e, um dia, quando acordamos e aquela coisa horrível não nos vem imediatamente à cabeça, damo-nos a liberdade de fingir que desapareceu de vez. O que apenas torna tudo mais doloroso quando alguma coisa destas acontece, e ficamos a saber que o muro de betão é na verdade tão transparente como o vidro, e duas vezes mais frágil.”

Uma questão de fé, Jodi Picoult

O ser humano é uma besta teimosa: sonha e exige, ama e quer ser amado na mesma proporção. O amor, no entanto, é uma besta ainda maior que o homem. O problema entre ambas as bestas é basicamente o homem não querer ser amado na metade e o amor simplesmente não estar para isso. Bichos teimosos, amor e homem. Animal estúpido, o homem… como se o amor lhe desse ouvidos simplesmente porque sonha, como se lhe desse ouvidos simplesmente porque chora. No fundo, o amor alimenta-se da condição incompleta do homem… Que raio de bicho é este, o homem, que nasce para viver incompleto e ousa pedir amor por inteiro? Poucos o conseguem. Na minha cabeça, a pequena menina pergunta “porque não ser um dos poucos?”. Não, menina, isso é o que todos dizem, todos querem, todos ousam. E, menina, é por isso que vês tantos loucos, é por isso que vês tantas lágrimas. Amor, completo, só nos filmes. Gritas que não, menina. Houve um tempo, mais perfeito, em que eu acreditei firmemente em ti. Mas o tempo levou-me à loucura e eis que me obrigo a dizer-te que tudo o que conseguiste foi exactamente um amor incompleto. Eu sei que não querias que fosse assim. Quem quer, menina? No amor, nenhum ser humano quer levar avante o projecto que um outro alguém abandonou na vida do ser amado. Mas e se for assim? E se tivermos que construir sobre o nome de uma outra pessoa? E se já não houver espaço suficiente para escrevermos o nosso nome num lugar de destaque? Sim, menina, não foi propriamente isto que imaginaste para ti, mas diz-me tu, que hei-de eu fazer? Escrevo o meu nome nas margens e espero que o nome central se apague, mas o primeiro a arder são as margens do papel, menina! Mais uma vez, que queres que eu faça se tudo o que sonhaste foi errado? Não é culpa tua. É culpa minha, menina, apenas minha, já tenho idade suficiente para deixar de acreditar. É culpa minha que sou humana, aquela besta teimosa. Porque ninguém quer o amor meio cheio, meio vazio. Ninguém gosta de ser incompleto. Ninguém gosta de ter apenas metade do amor, apenas metade do sorriso, apenas metade. Ninguém gosta de ser figurino enquanto os olhos se centram todos na personagem principal. Ninguém gosta de amor na prática sem ser amado na teoria. Culpa minha, menina, por não ser diferente da besta teimosa que é a condição humana.

Porque eu estava enganada. Porque as histórias de amor não duram para sempre. Porque era uma ilusão, um filme, um sonho. Foi um sorriso, é uma dor.

2011-09-24T20:36:00.007+01:00

Porque prometemos nunca desistir dessa história e desistimos. Porque tinha que ser assim. Porque escolhemos o fim ao amor. Porque escolhemos o fácil ao difícil. Porque escolhemos não lutar. Porque sim.

No dia 28 de março de 1941, Virginia suicidou-se vestiu um casaco cheio de pedras nos bolsos e entrou no Rio Ouse, afogando-se. O seu corpo foi encontrado a 18 de Abril. As suas últimas palavras foram para o marido, Leonardo Woolf, a quem escreveu:

"Querido,
Tenho a certeza de que estou a ficar louca novamente. Sinto que não conseguiremos passar por novos tempos difíceis. E não quero revivê-los. Começo a escutar vozes e não me consigo concentrar. Portanto, estou a fazer o que me parece ser o melhor a se fazer. Deste-me muitas possibilidades de ser feliz. Estiveste presente como nenhum outro. Não creio que duas pessoas possam ser felizes convivendo com esta doença terrível. Não posso mais lutar. Sei que estarei a tirar um peso das tuas costas, pois, sem mim, poderás trabalhar. E vais, eu sei. Tu vês, não consigo sequer escrever. Nem ler. Enfim, o que quero dizer é que é a ti que eu devo toda a minha felicidade. Foste bom para mim, como ninguém poderia ter sido. Eu queria dizer isto - todos sabem. Se alguém me pudesse salvar, este alguém serias tu. Tudo se foi para mim mas o que ficará é a certeza da sua bondade, sem igual. Não posso atrapalhar a tua vida. Não mais. Não acredito que duas pessoas poderiam ter sido tão felizes quanto nós fomos.V."

2011-06-19T19:38:00.004+01:00

"O meu coração,

se pudesse,

pararia."

Fernando Pessoa

Morri por dentro. E enquanto afogo o meu corpo em mágoas, queimo o coração por dentro e faço das tripas cinza. Morri para o mundo, morri para mim. A vida ensina-nos lições que não queremos aprender e o destino naufraga-nos em esperanças. A vida ensinou-te menina, ela ensinou-te que as esperanças são pedaços de areia no oceano que é os teus olhos, ela ensinou-te. Porque preferiste não acreditar na vida? A vida bate-te, esbofeteia-te e afoga-te, mas não deixa de ter razão e quanto menos aprenderes com ela, mais ela te irá bater. Ela disse-te para não acreditares e tu acreditaste, ela disse-te para não amares e tu amaste, ela disse-te para não sorrires e tu sorriste. Menina, menina, pessoas como tu não foram feitas para serem amadas, pessoas como tu não têm o privilégio da felicidade. E se tens pelo menos o dom dos sonhos, devias desprezar esse dom, porque esse é apenas uma forma tonta de acreditares que estás viva quando na verdade tudo no teu coração já morreu e foi tomado pela dor. Morreste por dentro menina. Afogas-te em lágrimas e morrerás outra vez, por fora. A vida esbofeteia-te e tu gritas, mas a vida é surda, menina, a vida não tem coração nem ouvidos. A vida é feita de pedra e carvão, o carvão que desenhou os teus cabelos foi o mesmo carvão que pintou sobre a tua alma um lugar interdito à felicidade. E esse lugar é toda a tua alma. Nesse lugar habitam lágrimas e todos os sorrisos se afogam, todos os amores se vão, todas as promessas se desvanecem. A tua alma não foi feita para ser vazia, mas não penses que ela deve ser preenchida de paz. Não, menina, a tua alma é o destino de toda a tua dor e ela é tanta que não há lugar para mais nada. E estando a alma lotada, a dor espalha-se no teu corpo, preenche-te as veias e mistura-se com o sangue, irriga-te as pontas dos dedos, lateja na tua cabeça e trespassa os teus olhos. Estando a alma lotada, resta o corpo. Aguardo o colapso.

Egoísmo(S)

2011-04-13T23:39:00.009+01:00

"Meu egoísmo é tão egoísta que o auge do meu egoísmo é querer ajudar." Raul Seixas. "O amor é o egoísmo duplicado." Machado de Assis. "O egoísta é alguém desprovido de consideração pelo egoísmo dos outros." Ambrose Bierce. "Egoísta é um sujeito mais interessado em si próprio do que em mim." Ambrose Bierce. "Este mundo em que vivemos /Não me serve! / Vê lá como eu sou ruim! /Este mundo… fê-lo Deus! / E eu, que nada sou, / Quero um mundo só p’ra mim!" Maria José Rijo

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Não imaginas o quanto de amor há no meu egoísmo.

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Para ti, sou perfeita, meu amor?

2011-03-26T23:32:00.010Z

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"O teu maior defeito
Talvez seja a perfeição"
Música "Perfeita Simetria"
de Engenheiros do Hawaii
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Perfeita.

Sou perfeita quando me entrego, frágil, aos teus braços e me torno mais forte do que nunca. Ridículo, perfeito. Quando sorrio por tu sorrires. Quando a minha muralha protectora é apenas um beijo rápido na testa. Sou perfeita quando sinto que a felicidade é, no fundo, o teu abraço. Quando durmo no teu peito e acordo a sentir-te na almofada. E sou perfeita quando digo que és meu e eu sou tua. Quando te falo de sonhos ao ouvido. Sou perfeita quando concluo que o meu refúgio é os teus olhos e os teus olhos são perfeitos. Às vezes, é bom pensar que ser perfeita é apenas isso. E talvez o seja. O que eu sei é que, nos teus braços, tudo o que preciso para ser perfeita é haver dois corações apaixonados. E esses, esses já os tenho: um - o teu - escondido no teu peito. Outro - o meu - algures encaixotado nos teus olhos.

2011-02-20T23:52:00.006Z

Hoje tudo o que

precisas de saber

é que sou

feliz contigo.

(E que te amo!)

E o tempo voa...

2011-02-17T01:32:00.008Z

* 19 PRIMAVERAS

Um dia

vou ter um

pequeno-almoço

com tudo isto.

Tenho dito!

2011-02-08T01:05:00.005Z

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Cada vez

mais distante

de ti, cada

vez mais

próxima

do abismo.

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(salva-me da morte)

Acorda, querida!

2011-02-06T22:56:00.007Z

"Pai, nada podem teus olhos doces,
como nada puderam as estrelas
que me abrasam os olhos e as faces.
(...)

E na noite imensa
com as feridas de

ambos seguirei."

Pablo Neruda

Acorda, querida! Não quero acordar, mamã. Sinto as costas geladas, os olhos molhados, mas não me deixes acordar. Enquanto durmo, posso acreditar que tudo é um pesadelo. A dor não desaparece, mas sobrevive-se a ela. É tudo um pesadelo. O pai que fugiu, a mãe que chora, a avó que sofre. A dormir, sobrevive-se à vida, sobrevive-se à saudade do papá, sobrevive-se ao mundo, sobrevivo a mim. E, de repente, sei que nunca dormi. E a dor abafa-me, afoga-me. A saudade esbofeteia-me o rosto, aborda-me com o seu bafo de realidade. Afinal, o pai fugiu mesmo, a mãe chora, a avó sofre, o avô degenera. O retrato fragmentou-se, o sorriso da menina desvaneceu-se. Quando andava na escola, explorava o mundo no recreio com os meus amigos. O meu pai levava-me, o meu pai ensinava-me, o meu pai defendia-me. Tenho saudades do tempo em que o meu pai estava, era, protegia. Do tempo em que a mãe não estava doente, o pai perdido, a avó sozinha. E afundo-me na saudade. Onde está a tua mão, pai, onde está para me puxar para a superfície? E se eu me afogar mesmo, pai? E se eu não souber nadar? Pai! Simultaneamente, a minha mente é um álbum de fotografia que se desfaz em tinta nas águas. Afogo-me nas imagens. Pai! Acorda, querida! Estou acordada, bolas! Estou acordada… e tenho saudades tuas, pai. Sinto-me sozinha. Restam-me as lágrimas da mãe, da avó, do avô, as minhas. Resta-me a tua imagem. Afogo-me na saudade. Acorda, querida!

Acontece...

2011-02-01T16:53:00.007Z

"Há um limite

nas dores e mágoas

que termina a nossa vida,

ou melhora a nossa sorte."
Marquês de Maricá

Não nasci para ter sorte. Acontece. Há quem seja baptizado com lágrimas, abençoado com dor. Há histórias perdidas no tempo e no mundo, irrecuperáveis. E há pessoas assim, meu amor. Sempre que construo um sonho contigo, ele morre. Sempre que algo conta a nossa história, quantas outras contará? Não há símbolos que nos marquem. Os mesmos dedos que tocam o meu rosto tocaram outros tantos. Ninguém é de ninguém. Nada é apenas nosso. Nenhuma história é exclusiva. Não que a culpa seja tua, meu amor. É uma questão de sorte. E há quem nasça sem ela. Acontece.

O limite da insanidade

2011-02-01T16:10:00.013Z

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Passa os dedos pelo meu cabelo. Respira junto ao meu pescoço. Limpa as minhas lágrimas. Proibe-as de cair. Impede que haja água nos meus olhos, na minha alma. Diz ao meu coração para não chorar. Faz-me ter medo da morte. Sufoca-me com o teu perfume. Abraça-me enquanto choro. Abraça-me se sorrir. Ouve-me. Fala-me baixinho ao ouvido. Não digas que sou especial, mostra-me. Diz que só escreveste poemas para mim... não, não digas. Mostra-me que tens razão. Mostra-me que a tua razão não me faz mal. Marca-me com palavras, com gestos.Espera-me junto à porta. Vai atrás de mim quando for embora... porque nunca o fazes? Ampara a minha dor. Diz que vai correr tudo bem - não, não digas, nunca é verdade quando o fazes. Faz-me voltar a acreditar. Conquista-me. Cuida de mim. Faz-me feliz.

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O amor dói sobre o coração, fá-lo chorar. O amor é um insatisfeito. O amor. É um bicho, é um rio, é um oceano. Afogo-me. Talvez morra, quem sabe? Quem disse que não é possível morrer de amor, quem nunca o sentiu ao ponto de saber a barbaridade de tal afirmação? O amor mata, o amor enlouquece. Mata-me quando sinto o perfume dele e a minha mão desliza na sua pele, mata-me quando a boca sente o sal das minhas lágrimas. O amor enlouquece quando não ouve. Bicho surdo, o amor. Bicho surdo, o homem. Bicho surdo, a vida. O amor enlouquece quando tem razão e eu enlouqueço por ter tanto amor. Enlouqueço quando me perco no abismo que é os teus olhos, mato-me quando me deixo sufocar no teu abraço. Enlouqueço quando me agarro aos meus cabelos no meio da discussão, mato-me quando te telefono para ouvir apenas a tua voz, mesmo que para o fazer tenha que discutir. Mato-me ao matar os meus sonhos por amor, mato-me. Enlouqueço por te valorizar e não deixar que o vejas, mato-me ao não ver o quão me valorizas. O amor é um bicho, ora mata, ora enlouquece. Enlouqueci com tanto amor. Devo aguardar a morte?

Eu, tu e as outras

2011-01-27T21:25:00.010Z

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Porque é que a nossa história não pode ser simplesmente a nossa história? Eu, tu, nós? Porque é que o mundo se encruzilha connosco? Em cada lugar, haverá alguém com o sabor da tua boca. Dói a quantidade de histórias que se cruzam na tua. Dói a ideia de saber que és meu quando, na verdade, ninguém é de ninguém. Haverá sempre momentos, em cada história, em que foste delas e não meu. E isso dói. E tu não serias o mesmo sem as tuas histórias, e eu não seria a mesma sem a minha dor.

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E se o medo tiver tudo?

2011-01-20T22:16:00.007Z

"Ah o medo vai ter tudo
tudo
(Penso no que o medo vai ter
e tenho medo
que é justamente
o que o medo quer)

O medo vai ter tudo
quase tudo
e cada um por seu caminho
havemos todos de chegar
quase todos
a ratos"

Alexandre O'Neill

Sobrevivendo ao amor,

sobrevive-se ao medo?

2011-01-02T16:22:00.008Z

Olha bem no fundo dos meus olhos, o que vês? Olha com atenção, pois não há nada que consiga esconder de ti.

Vê nos meus olhos uma passagem de fotos que contam a nossa história, há neles lágrimas, sorrisos, angústias e gritos de alegria... Há nos meus olhos um mundo de emoções que construímos e vivemos juntos, há neles a alegria de dois corações que se unem, há neles a tristeza de discussões acesas que não podiam ser evitadas. Há nos meus olhos, mais do que há no meu coração, pois esse pobre inocente tem o terrível hábito de querer esquecer o que sofreu, esse tem memória curta e é um tolo que pouco ou nada aprende; os meus olhos não esquecem, os meus olhos guardam a tristeza, mas vibram com a alegria, contudo, não te enganes, eles não vão esquecer a primeira...

Quando quiseres conhecer-me, não procures conhecer o meu coração, olha para os meus olhos, conhece os meus olhos, só eles te podem dizer quem eu sou...

Daqui

Desejos de Natal

2010-12-23T02:01:00.005Z

E o princípe disse:

toda a gente tem que

defender toda a gente de ti.

E de tantas guerras, ela só deseja que alguém batalhe com ela. Mesmo que ela tenha perdido o juízo. Mesmo que as armas se quebrem. Mesmo que os argumentos se percam. Mesmo que no outro lado do campo de batalha esteja o mundo.

O rei e o coração

2010-11-26T22:46:00.013Z

"Sou o fantasma de um rei
(...)

Creio talvez que estou
Sendo um perfil casual de rei tristonho
Numa história que um deus está relendo..."

FERNANDO PESSOA

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O amor é um rei que ninguém conhece. Esconde o rosto por trás de um manto de histórias audazes, mas desconhece-se se tem coração debaixo de tanta pedra. O amor almoça lágrimas, lancha sorrisos e volta a jantar lágrimas. Quando as lágrimas se esgotam, ele oferece-nos promessas em troca de mais lágrimas. E eu? Eu acredito mesmo nelas, majestade. O amor passa os dias em frente ao espelho. Desliza rosas entre os anéis dos dedos e pinta os lábios com poemas. O amor é um rei resmungão e mal-vestido, com os dedos adornados de promessas. Talvez use bigode. Quem sabe? O que se sabe é que o amor tem umbigo. E passa o dia a olhar para ele. O amor é assim. Um rei. Mal-disposto. E o ciúme é um bicho papão que se alimenta de corações. E o coração?O coração é a paródia da vida.

2010-11-21T23:33:00.008Z

Eu queria ser a Árvore tosca e tensa que ri do mundo vão e até da morte! Mas o Mar também chora de tristeza... As árvores também, como quem reza, abrem, aos Céus, os braços, como um crente! E o Sol, altivo e forte, ao fim de um dia, tem lágrimas de sangue na agonia! E as Pedras... essas... pisa-as toda a gente!...

Mariza, Desejos Vãos

Poema de Florbela Espanca

Os meus cabelos são linhas de mágoa entrelaçadas. Entrelaçadas de tal forma, que nem o amor as desfaz, nem o sonho as inibe. E as mãos são um campo de feridas abertas – é isso que acontece quando pedaços de carne e osso tocam o infinito. O mal de ter coração é amar as estrelas e desejar ter uma no regaço. Como se fosse possível alimentar estrelas, logo nós, humanos, que nem força temos para sustentar sorrisos sob os lábios. Queres paz, menina. Eu sei. E surpreendes-te quando o coração te diz, baixinho, que é pedir demais. Tens o coração cheio de fado e a velha canção que guardas entre os dedos fala-te de mágoa, dor e sonho. Queres paz. Mas tens os pés pregados na rua, tal e qual as lágrimas se pregam nos teus olhos, e a chuva gela-te o corpo, molha-te as pernas. A chuva sopra-te incertezas ao ouvido, enquanto faz cristais nos teus cabelos, negros como o carvão da tua alma. E tu, menina, espreitas pela janela de vidro do teu coração. O vento é tão intenso que te rasga o rosto, te rasga as mãos, te rasga a vida. Queres entrar, mas o coração não te abre a porta. Pela janela de vidro tentas discriminar as teias de arame que te prendem lá fora. Tentas, menina, tu tens. Mas não sabes sequer o que te dói ao certo. Talvez devesses perguntar antes o que não te dói. Deixa para lá, menina, não adicionemos mais perguntas, o coração já está cheio delas. E tu, tu queres paz. Mesmo que seja pedir muito. Queres paz e queres guerra. Guerreias em caminhos de pedra onde esfolas os joelhos, onde sujas o rosto com incertezas escritas a carvão – o mesmo carvão dos teus cabelos, as mesmas incertezas da chuva. Quem te lambe as feridas, menina, quem rasga retalhos do seu casaco para acolher o sangue que brota do teu coração? Queres paz, queres guerra. Queres esbofetear todos os rostos da discórdia, mas até que ponto não terias que te matar a ti própria? Não te deixes morrer numa rua qualquer. Se morreres, morre de frio, menina, e não morras por não aguentares o peso dos cristais nos teus cabelos, não morras pela dor da tua ausência. E não deixes que outras mãos te moldem senão as tuas, ainda que frágeis e feridas.

Porque o amor é um paradoxo

2010-11-14T13:25:00.005Z

Deixa que te pergunte, meu amor: sentes lágrimas nos meus beijos? Pergunto-me se nas lágrimas vês o meu sorriso e se nele vês a minha dor. Consegues? Hoje, meu amor, sei que amar é um refúgio. Mesmo quando dói. Talvez porque a dor, por si só, seja já o meu refúgio.

Pássaros - nem sempre calmos, nem sempre exaltados

2010-10-30T22:30:00.010+01:00

Não te assustes, meu amor. Não. Está tudo bem. Essa sensação inconstante na palma da tua mão é um leve bater de asas, é um toque de penas a rasgar-te a pele. Sobrevive-se, amor. É que ainda não te contei: o coração é um ninho de pássaros azuis aprisionados no corpo, que batem as asas quando querem sair. Calma, não te assustes. Ouve, baixinho, como o meu coração pulsa sobre a tua mão. Sobre o meu peito, há meia dúzia de outonos a sufocar-nos, um poema de folhas castanhas que estalam sobre o teu nome. É natural que os pássaros se assustem, os mesmos pássaros que preenchem os tecidos cardíacos, no mesmo coração que pulsa sobre a tua mão. Não, não te assustes. São apenas pássaros. Intensos, suaves, exaltados, mas fortes na tua essência, no teu nome, no teu amor. Amansam quando num só toque queres conquistar o mundo e repousar nas minhas promessas.

*a suave melodia da chuva,

a coberta quentinha,

o chocolate quente com bolo,

a tua ausência, o meu (nosso) amor.

J.

2010-10-15T23:17:00.006+01:00

"Terror de te amar num

sítio tão frágil

como o mundo

Mal de te amar neste lugar de imperfeição
Onde tudo nos quebra e emudece
Onde tudo nos mente e nos separa.

Que nenhuma estrela queime o teu perfil
Que nenhum deus se lembre do teu nome
Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti eu criarei um dia puro
Livre como o vento e repetido
Como o florir das ondas ordenadas."

______________________

Sophia de Mello Breyner

Nos teus olhos,

incendeiam-se todos

os meus sonhos.

Renascem.

Sobre os pássaros e as mulheres

2010-08-18T19:18:00.016+01:00

E as mulheres são assim:

um par de asas e

um sonho no bico.

A gaivota vagabunda arrastava sonhos de vento sobre as asas. Vagabunda, abandonava as penas sacudidas sobre a praia e, em cada uma delas, perdia uma fantasia de Verão. O vento, amando-a, espalhava sopros na praia, escondendo-lhe as penas no mais profundo esconderijo do mar para que o caçador de sonhos não tomasse para si esse tesouro. Um dia, quando o Verão chegasse ao coração frágil da gaivota, abafando-lhe o frio do Inverno, ela regressaria para retomar as suas penas e triunfar no céu que se desenhava aos seus olhos. Contudo, como o fazer se o vento insiste em lhas esconder no mais fundo do mar?

A pedido da minha Joaninha...

2010-07-05T01:10:00.001+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=fqweJJ6ZdhA

CLIQUEM!

Sussurra o vento, em segredo...

2010-06-29T00:14:00.008+01:00

até as guerreiras

caem,

até os deuses

choram.

Dentro de mim, guardo os cabelos da Bunny Tsukino, as mãos do pai nos meus cabelos e os beijinhos da mãe.

2010-06-24T00:16:00.007+01:00

A menina do papá punha o mundo todo na palminha pequena da mão. Cantarolava profecias no baloiço e, sem asas, voava. Nas canções que o coração lhe compunha, aprendeu desde cedo que existia um baloiço dentro dela com idade ilimitada para amar. E continuou a voar pela vida fora. A menina do papá não previu, no entanto, que o tempo passasse, que lhe fugisse o tempo em que exibia os peluches como troféus. Depois, cresceu. O coração cantou, o coração cumpriu – o baloiço continuava lá dentro. Morreu, contudo, o vento que lhe sussurrava lugares do mundo. Acho mesmo que o baloiço parou, talvez a menina tivesse caído e o papá não tivesse ido lá levantá-la. Talvez tivesse voado tanto que se perdeu. Afinal, o mundo era bem mais fácil encima do baloiço. E depois, há este mexer no remexer já remexido. E, por isso, dói tanto que uma estranha lhe mexa no coração, ainda mais quando essa estranha é ela própria.

Migalhas

2010-06-20T21:45:00.012+01:00

"Não digas nada, dá-me só a mão. Palavra de honra que não é preciso dizer nada, a mão chega. Parece-te estranho que a mão chegue, não é, mas chega."

.
António Lobo Antunes
Crónicas da Visão

Psiu, Senhor Antunes,

Chega, pois. Se chega.

2010-06-05T23:55:00.011+01:00

"No interior da

grande cidade de todos

está a cidade pequena em que realmente vivemos."

José Saramago

Menina, tens corações dentro de corações. Respiras almas e almas, choras lágrimas e lágrimas. Dentro de tudo isso, construíste uma cidade que quiseste pintar de azul. Desde quando as cidades têm uma única cor? Seja como for, todos os dias pintas nos muros e estradas o teu nome, para que todos saibam que ela te pertence. Ainda não reparaste que a cidade está deserta. Ainda não percebeste que, façam o que fizerem, ela será sempre tua. E depois percebo eu que dentro de ti, as cidades nunca são meras cidades, são segredos que o mundo te confessa entre cada meia dúzia de lágrimas. Porque puseste mais lágrimas do que sorrisos na tua cidade. Só tua. Oh menina, existe dentro de ti - de nós - uma cidade dentro de outra cidade. E depois outra. Confidencia-me, menina, quantos mundos guardas tu dentro de ti e porque não te contentas com nenhum deles?

2010-04-02T16:28:00.011+01:00

Somos pedaços de nada. Vazios. Curamos as feridas com fel e cicatrizamos com sorrisos que um pintor alheio não soube lá muito bem traçar. Não há homens nas ruas. Há pedaços de dor disfarçados com carne, pele e osso. Desde o mais brejeiro dos homens à mais ultrajante das mulheres, não excluindo a mais santa das criaturas ou renegando a mais cruel das mulheres - somos dor, sempre dor.

Nessa dor, a minha história foi escrita a carvão – negra. E é com um tom triste que eu a conto sem ousar mencioná-la ou personificá-la. Escrevo-a em palavras nunca escritas e nas quais deposito tão bem a sua ausência. Nesse pedaço de dor que esconde a minha carne, escrevi a carvão que a Terra será minha. Mas a Terra desabou. Serão meus os seus pedaços?

Ausências

2010-03-28T22:03:00.017+01:00

E tudo que eu andava

a fazer e a ser

eu não queria que ele

visse nem soubesse,

mas depois de pensar isso

deu-me um desgosto

porque fui percebendo (...)

que talvez eu não quisesse

que ele soubesse que

eu era eu,

e eu era.

Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim, pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que não existe, pelo muito que amei e não me amaram, pelo que tentei ser correcto e não foram comigo. Meu coração sangra com uma dor que não consigo comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro todas as tentativas de aproximação. Tenho vergonha de gritar que esta dor é só minha, de pedir que me deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso.A única magia que existe é estarmos vivos e não entendermos nada disso. A única magia que existe é a nossa incompreensão.

"Penso, com mágoa, que o relacionamento da gente sempre foi um tanto unilateral, sei lá, não quero ser injusto nem nada - apenas me ferem muito esses teus silêncios."

"Seria tão bom se nos pudéssemos relacionar sem que nenhum dos dois esperasse absolutamente nada, mas infelizmente nós, a gente, as pessoas, têm, temos - emoções."

..........................................

Nunca é bom quando

Caio Fernando Abreu

faz todo o sentido.

18º capítulo

2010-02-17T21:44:00.001Z

"E eu me pergunto

se viver não será essa

espécie de ciranda

de sentimentos

que se sucedem e se sucedem

e deixam sempre sede

no fim”.

Caio Fernando Abreu

"Então, que seja doce. Repito todas as manhãs, ao abrir as janelas para deixar entrar o sol ou o cinza dos dias, bem assim: que seja doce. Quando há sol, e esse sol bate na minha cara amassada do sono ou da insónia, contemplando as partículas de poeira soltas no ar, feito um pequeno universo, repito sete vezes para dar sorte: que seja doce que seja doce que seja doce e assim por diante. Mas, se alguém me perguntasse o que deverá ser doce, talvez não saiba responder. Tudo é tão vago como se não fosse nada. Ninguém perguntará coisa alguma, penso. Depois continuo a contar para mim mesmo, como se fosse ao mesmo tempo o velho que conta e a criança que escuta, sentado no colo de mim.
(...)

- Dorme, só existe o sonho. Dorme, meu filho. Que seja doce."
( Caio Fernando Abreu)

_______________________________

*18 Primaveras

Aniversário - faltam 2 dias

2010-02-15T21:21:00.004Z

Quando rasgamos a carne, partimos os ossos e desfazemos a pele, sobra-nos a alma. É amargo ter a alma a nu, são pingos de sal que nos sobram dos olhos. Mas, quando se rasga a alma e se desprende o coração, o que nos resta?

Trazia flores nos cabelos e laços encaixados nas mãos. Prendia o cabelo com lenços brancos que protegiam as flores dos ventos tempestuosos do Norte e esvoaçavam na brisa fresca das manhãs de Inverno. Naqueles dias, o coração era um violino e o sangue era uma corda que puxava os sonhos para todos os lugares do corpo. Todos os dias absorvia na pele injecções de força que moviam as cordas e ecoavam canções de amor por toda a alma. Mas, isso era num tempo em que o tempo não se equacionava nos mecanismos corporais do coração. Depois vieram as horas, aos poucos as cordas romperam-se, o violino foi consumido pelos minutos, os lenços desprenderam-se do cabelo e morreram as flores que lá existiam. Vieram os aniversários, os sorrisos dos aniversários, as fatias de bolo. Havia, em suma, dois tipos de dias: os dias felizes de aniversário e depois desses os seguintes que lhe roubavam o que havia renascido nesse dia.

A bailarina não sabe dançar

2009-12-29T22:24:00.012Z

E quando o amor
nos rouba todas as palavras?
__________________________________
O que se faz?

Era uma vez uma bailarina feita de cera. Trazia no corpo vestidinhos de veludo que cobiçavam as esmeraldas que lhe calçavam os pés. Por detrás de todo o veludo e ceras, havia, contudo, um pedaço de carne que batia descompassado e agitava o sangue que a cera não deixava correr. Era de carne o coração da menina de cera. A bailarina da caixinha de música não sabia, porém, dançar. Preenchia os passos com soluços de mágoa e, quando esgotou todas as lágrimas, sentou-se a ouvir a música que não tocava mais para ela. A velha caixa ecoava sempre a mesma melodia, arranhada pelo tempo, rasgada pelo amor, roubada pela vida. A bailarina soube dar ao mundo as lágrimas que ele lhe exigia e, quando todas se esgotaram, o mundo perdeu-se dela e ela do mundo. Quando fecha os olhos, o coração da bailarina bate como quem toca a mesma melodia e ela, com os pezinhos de esmeralda, quase jura ser toda ela carne e nada cera. No sonho, parece saber dançar. Mas não sabe.

Baila-se sobre o amor inexistente

2009-11-24T21:28:00.011Z

literalmente e metaforicamente:

Pequeno Príncipe,

Porque tens medo

que eu te toque?

Guardo na caixa dos segredos as promessas que ninguém construiu em tardes frias de Inverno, guardo-as na neve densa que nunca nos abraçou e com os laços que nenhum de nós atou. A bailarina dança sobre a caixa a música que tocaria se os amores modernos não dispensassem pianista e se, ao menos, o nosso amor fosse deveras amor, ainda que moderno. Guardo tudo na caixa dos segredos, todos os despistes loucos que fiz de mim mesma e que nunca foram nada senão desvios de realidade. Insensatos (diz-me tu, foram?). Há dias em que o vento arrasta as persianas inanimadas e eu juro que a vida te trará até mim, tu que eu julguei ser a solução quente para o gelo mórbido em que se tornaram os dias outrora sonhados. E os dias em que te sonho? E se eu não me libertar do colete-de-forças que é amar desmesuradamente? Entre a dor de te esquecer e a dor de não te encontrar em pensamento, eis que balanço no frio do teu nome, tão diferente de todos, tão desigual de si mesmo. Os versos que canto são belos, mas nem a beleza é capaz de me anestesiar os braços ausentes de amor. É que os vasos, princípe, quebram-se com a chuva violenta do Norte que convoca todos os ventos do Sul, sem os poupar sequer aos do Oeste e lhes acrescentar os do lado contrário. Onde fica o Leste dos amores, que eu só lhes conheço o Oeste, onde tudo acaba nas cinzas de um sol esquecido? Na caixa dos segredos, guardo também os vasos em que se transformaram os dias e neles os poemas assustados que não transcrevi e concluo num raciocínio ilógico que todos os versos principiam no teu nome. E todas as flores que não te depositei sobre o peito murcham sobre a neve que cai na nossa ausência.

Curta V - a Pergunta Final

2009-11-01T12:34:00.008Z

____________________________________

"Já não se encantarão os meus olhos nos teus olhos, já não se adoçará junto a ti a minha dor. Mas para onde vá levarei o teu olhar e para onde caminhes levarás a minha dor. Fui teu, foste minha. O que mais? Juntos fizemos uma curva na rota por onde o amor passou. Fui teu, foste minha. Tu serás daquele que te ame, daquele que corte na tua chácara o que semeei eu. Vou-me embora. Estou triste: mas sempre estou triste. Venho dos teus braços. Não sei para onde vou....Do teu coração me diz adeus uma criança. E eu lhe digo adeus."

Pablo Neruda

Em algum milésimo de segundo
fui (realmente) a menina dos teus olhos?

O que não se sabe - Curta IV

2009-10-28T21:08:00.015Z

É mentira quando digo que

não escrevo mais cartas de amor.

Escrever um texto a pensar em ti é,

por si só, uma

longa

carta

de amor.

O que não se sabe - Curta III

2009-10-16T19:34:00.027+01:00

......................................................

"Perder-se também é um caminho."

Clarice Lispector

..................................................................

Em todos os lugares te encontro e em todos eles te perco. Os corações - esses - nunca se cruzam.

....................................................................

O que não se sabe - Curta II

2009-10-11T16:36:00.014+01:00

_____________________________________

"Hoje

só resta uma velha canção"

Os Azeitonas, "já não te sinto em mim"

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(Hoje...)

(...) Dói mais olhar para os

teus olhos

sabendo que (já?)

não lhes pertenço.

O que não se sabe - Curta I

2009-10-06T17:52:00.009+01:00

(vestígios de uma última carta de amor triste)

"O meu passado é tudo quanto não consegui ser. Nem as sensações de momentos idos me são saudosas: o que se sente exige o momento; passado este, há um virar de página e a história continua,...

...mas não o texto."

Fernando Pessoa

Oh, os rios de tinta

que não

correram com

a nossa história.

E as lágrimas que

correram em vez de tinta.

O que não se sabe

2009-10-05T12:28:00.011+01:00

Se eu p'ra ti sou uma estranha

Que o coração perdeu

É ao ver-te que eu pergunto

Se já foste como eu

Eu não sei se vais lembrar-te
De um coracao tão só
Coração tão vagabundo
Que perde, chora, todos os dias

Sara Tavares, "Tão longe do mundo"

Também dói perder
o que não se tem.
Eu devia ter dito Adeus. E eu não disse.

Entre fugas e contra-fugas

2009-09-30T21:16:00.004+01:00

Ela sangrava amor. E fugia. E os corpos apagados nos quais ela embatia sem pedir desculpa não reparavam porque o amor não é como o sangue – não mancha a roupa. Os gritos mudos de socorro não lhe saíam da boca cada vez mais suja de amor. As pernas não eram mais pernas, eram antes pedaços de dor numa marcha desvairada pelos becos. Os olhos ferozes deixavam de o ser quando os corpos desalinhados os escondiam do mundo. O medo era, nesses dias, a força dos ventos e dos mares que ela traçava nas ruas sem que ninguém os sentisse no rosto. Porque ela sangrava amor e fugia. Coleccionava na carne os gumes dourados que escreviam canções de saudade às lâminas que o corpo consumia. E entre danças na corda bamba do medo, ela misturava-se na multidão que, quiçá, fugia também. Ao virar das esquinas, por entre os fios de cabelo negro, ela olhava para trás certificando-se de que ele não a seguia. O que ela não sabia é que ele a perseguia lá dentro, nunca cá fora.

Foto: "Summer escape" de exoticpeach

(em breve visito todos os "cantinhos")

O que sobra do vazio

2009-09-13T21:41:00.008+01:00

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Ela escondia segredos de luz e o coração. Trajava um vestido azul bordado a amor que a mágoa rasgava e os sonhos cosiam. O coração era isso…meia dúzia de cruzetas vazias e um vestido azul pendurado sobre uma delas. Os cabelos negros não eram nada senão esperanças que espetavam facas finas sobre as costas quando o vento soprava. Por vezes, ela pousava os sonhos, a mágoa e o medo sobre o papel onde escrevia canções de amor. Restava então o vazio. E o vestido azul a esvoaçar entre o vazio das cruzetas. Afinal, o que é o vestido azul quando o vazio leva todas as metáforas?

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Às vezes, escrevo demais sobre incerteza. Quem lê, diria que o amor e a mágoa impregnam as linhas, mas não – é tudo camuflagem de incerteza e medos. E depois há o vazio. Apodera-se do coração todo e não resta espaço para as palavras. O vazio chega e enforca os rumos que sonhei. Pudesse também ele enforcar as incertezas. Talvez o vazio seja leitor e talvez seja esse mesmo o problema – o leitor lê amor e mágoa e o medo não se lê senão nas entrelinhas. E depois há o teu rosto. Há os dias em que penso torturar-te até confessares. Confessar o quê se tens apenas mais vazio para me preencher? Entretanto, é a mim que me torturo a cada dia. Há uma corda no pescoço que me enforca sempre que a coragem me corre nas veias. Mas quê? O meu tempo dos segredos não se extingue, eu própria sou um segredo selado a palavras que ninguém aprendeu a ler. Talvez um dia seja eu a aprender que as entrelinhas nunca se preenchem com incertezas.

Woman in red

2009-08-30T23:38:00.011+01:00

"E ela não passava de uma mulher...

inconstante e borboleta."

Clarice Lispector

O vermelho ardente corta a brisa abafada. A rapariga de vermelho atravessa a calçada marcada com passo firme. Leve, mas firme. Ele, inatingível, parece baleá-la com a sua seriedade desconcertante enquanto conduz no sentido contrário. Ela, quando se apercebe, deixa de sentir a firmeza sobre os passos, mas a dureza do olhar dele quase que obriga a mantê-la. Ela, a rapariga de vermelho, vulnerável na sua falsa firmeza, recusa-lhe o olhar, a ele, de carro. Num peculiar segundo - o coração preso nos lábios, o cabelo desalinhado, o vermelho da roupa estampado no corpo, os dedos dela cingidos contra não sei o quê, os dedos dele um tanto quanto sobre o volante - gera-se um abismo de olhares. Depois, os olhos dele - sempre os olhos, ela não aprende - os olhos dele que perfuram o vermelho, perfuram pele, osso e coração, os olhos dele que penetram e esmagam o mundo numa firmeza que mói e acaricia. Ele, inatingível, desconhece que cada olhar que ela, de vermelho, lhe recusa são dois beijos que ela lhe rouba. Ela mantém o passo firme sobre a rua, mas há muito que o perdera no coração.

Foto: Scarlett Johansson

O pássaro da gaiola dourada

2009-08-24T16:32:00.010+01:00

"O amor?

Pássaro que põe ovos de ferro."

Guimarães Rosa

"O pássaro é livre

na prisão do ar.

O espírito é livre

na prisão do corpo."

Carlos Drummond de Andrade

Soubesses tu como me dói o amor sobre as asas, como as arranca e as pisa, as queima. O amor é tal e qual um enorme pássaro de fogo a queimar-me a pele, a rasgar-me a carne que me constitui o peito. Os pássaros têm alma, os pássaros oferecem coração quando cantam. E eis que eu sou um pássaro. Canto o amor que me mata e ainda grito contente como me dói o amor sobre as asas. Eis o que sou: um pássaro de ferro, fogo e lágrimas. Um pássaro pintado de cores bonitas que se afoga na tinta que cobre as suas penas. E eu, que cresci em gaiola de ouro e sonhei com flores de laranjeira, nada sou cá dentro senão um pássaro. Sabes, mesmo em gaiola de ouro, o pássaro não deixa de ser pássaro aprisionado no seu próprio sonho. Respiro ouro, mas choro água. E tu és, algures, o ar para lá da gaiola e da laranjeira. Eu estendo as asas e és tu o céu que eu quero atingir para lá das grades. Tu és céu, eu sou ave. O que acontece a uma ave quando a privam do céu?

Todos os dias não está lá.

2009-08-19T23:05:00.018+01:00

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"Quando ia a subir as escadas,
Encontrei um homem que não estava lá.
Hoje voltou a não estar;
Quem me dera que esse homem desaparecesse."

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Anónimo (citação no livro : "Incertezas do Coração" de Maggie O'Farrell)

Existe um senhor assim nas ruas por onde larguei as minhas mágoas. Extinguem-se os seus olhos em canções de fado choroso e renascem em fadigas intercaladas de poesia. Todos os dias não está lá. É o tipo de senhor que me empesta a pele com um perfume leve que só existiu em sonhos vagos. Não traz flores e eu não as recebo. Talvez por isso me traga a ausência, talvez pense que os jarros vazios do meu peito se podem preencher com ausência da mesma forma que se contentam com flores de campo. É o tipo de corpo capaz de esmagar o meu corpo débil num triste beijo de ausência enquanto a vida nos ensina a dançar um tango de saudade. E encontrá-lo todos os dias assim – ausente – é saber amá-lo na ausência, reinventando cheiros, sinais e toques em corpos vazios. O senhor não é, com certeza, como os outros homens – não por estar ausente – não – mas porque a sua ausência é presença infalível nas minhas lágrimas. E eu sonho-o todos os dias.

Cartas & Destinatários

2009-08-13T16:33:00.010+01:00

Quando o amor se torna uma cruz, as cartas de amor não se escrevem mais sobre papel. Escrevem-se sobre o peito sem que ninguém as ame, sem que haja vento que as leve ou força que as arranque, sem que o tempo as feche em envelopes selados. As palavras começam a cobrar-nos a força que já perdemos. Afinal, as dores que existem nos destroços do meu peito são apenas cartas de amor solitário que choram destinatários inexistentes.

Foto: Scarlett Johansson

Amor de Verão, que asa trazes ferida?

2009-08-04T19:33:00.014+01:00

E cruzam-se as linhas

No fino tear do destino.
Tuas mãos nas minhas.
Guilherme de Almeida

Viu-a pela primeira vez em Agosto. Trazia presa nos cabelos uma única flor aberta sobre o rosto, mas era como se toda a Primavera se tivesse impregnado nos cabelos. Quando a olhou, foi um pássaro ferido que viu estendido no caminho. Ele pensou que nunca ninguém entenderia, mas aqueles olhos viviam o mesmo dilema, o mesmo castigo. O mundo era pequeno demais para quem queria as estrelas do céu sem as conseguir encontrar na Terra. No coração dele, dormia um pássaro ferido. O coração dela era um pássaro de asas presas na armadilha do horizonte. Eram duas partes distintas de um mesmo assunto nunca discutido, duas asas de um mesmo pássaro com medo de voar. Quando ele passou, ela levantou os olhos e abriu-os para ele tal e qual uma flor que vê o sol e ele só queria depositar-lhe um beijo na testa como quem deposita a desejada estrela no céu.

O coração dela dizia-lhe agitado que com certeza ele era português, mas ela sentia-o espanhol e os cabelos loiros do menino apontavam para o inglês. Ela, portuguesa, sabia, no entanto, que havia nascido uma linguagem peculiar entre o coração dela e o dele que dispensava qualquer tipo de nacionalidade, estrangeirismo ou cultura. Ele tinha um arzinho tímido, como quem tem medo do escuro. Ela dar-lhe-ia a mão na caminhada do medo se pudesse descansar sobre o peito dele e restabelecer as forças. Ela, menina de olhos meigos, conseguia tocar-lhe com a asa nos cabelos de trigo só de lhe retribuir o olhar. Eram os dois pássaro mecânico a voar contra campos de trigo. Porque quando se cruzaram, nasceu um simpático mistério que restaurava as asas a pássaros feridos e os libertava. Durante dias, ele viu-a passar. Todos os dias ela lhe parecia mais bela. Uma nova luz do pássaro ferido renascia sempre que ela o via. Ela chamava-o silenciosamente na distância, ele tentava ouvi-la sem a tocar.

Um dia, ela foi embora sem saber se ele era, afinal, português, inglês ou espanhol. Um dia, ele deixou de a ver sem ouvir a voz que chamava pelo seu coração. Talvez um dia se reencontrem e os corações se reconheçam. Nunca souberam o nome um do outro, talvez porque os pássaros não têm nome. E eles eram pássaros mecânicos movidos pela força secreta do coração.

Foto1: “ A Story of Love s Patience” de MPhilipPhotography
Foto2: “love story 2” e “not good love story” de MotyPest

Mónologos solitários de uma idiota apaixonada II

2009-07-31T20:41:00.005+01:00

(Monólogo dialogados)

"Um poeta é um mundo

encerrado num homem."

Victor Hugo

Querias perder-te do mundo numa máscara de liberdade que nunca foi a tua. Fugirias dele como quem foge da chuva triste de Inverno, o cabelo negro rasgando a chuva num tom de ameaça poética. Pergunto-me se estarias tão cega ao ponto de não sentires que não era a chuva que rasgavas, mas sim o coração. E depois, onde te iria encontrar nas infinidades de um mundo que tu própria criaste? Paris ou Barcelona, dizes tu. Escreve então, escritora, escreve páginas sobre as mesas de cafés. Perde-te do mundo se o mundo se perdeu de ti. Perde-te mas não penses que a tristeza se perde também. Enquanto escreves sobre as mesas, os desconhecidos apontar-te-ão o dedo para as páginas tristes que não conseguiste viver. E tu oferecer-lhes-ás aquelas páginas – porque os outros vendem histórias em livrarias prestigiadas, tu ofereces páginas pelas ruas só para que não te obriguem a viver com elas. Vais criar vilões por encomenda, beijarás os heróis pintados em guardanapos de papel e ninguém saberá que as tuas histórias não se constroem com palavras, mas sim com corações. Não dirás a ninguém que as lágrimas salgadas que escreveste não eram de outro senão de ti mesma, nem deixarás perceber que os bons e os maus vilões não eram outros senão os teus. Quando as pessoas passarem na rua e levarem as tuas páginas para casa, verão apenas letras redondas e não saberão que guardaste aí os teus fantasmas. Distribuirias amor em páginas amassadas só para não teres de viver com o amor morto entre os dedos.

Eu diria que queres perder-te na esperança de que alguém te encontre. Pensarias baixinho enquanto escreves que talvez ele sentisse a tua falta. Tontice tua e minha. Não se sente falta de quem não se amou, não se destrói o que não se viveu. Mas tu irias escrever um postal com letras redondas de quem quer devolver o passado ao remetente. De resto, quando vendesses as tuas páginas em troca de abraços, não restaria mais nada senão o passado convertido numa infinita melancolia a que chamam futuro. Corta as amarras do coração e entrega-as ao mundo como se fosses conquistar o céu, mas não ouses pensar que a tristeza se desfaz com elas. Eu sei… tu pensas, tu sonhas, tu ousas. Oh, escreve então os teus romances, dança com os vilões, menospreza os deuses que não ousas afrontar, entrega-te aos heróis dos guardanapos de papel. Eu prometo não contar-te que não se esquece o coração. No canto escuro da sala, tu sorris por dentro. Tu sabe-lo, não preciso de to contar, não é? Sorris como quem sabe que todas as páginas que te levaram não foram suficientes para o esquecer. Sorris como quem chora. Oh, perde-te do mundo se ele se perdeu de ti. Mas continuarás a escrever como quem chora… tontice tua e minha.

(autobiografia incompleta de um coração)

Foto: Audrey Tautou, anúncio para o Chanel nº5

Pedro e o lobo

2009-07-26T22:28:00.014+01:00

"Ela contou-lhe histórias,

ele ensinou-a a voar...

Amavam-se,

mas ele não queria crescer..."

Peter Pan

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ao Pedro... em segredo.

Ela, menina bailarina, dançava triste sobre o peito. A menina balbuciava canções de amor antigo e enganava-se nos passos ensaiados numa outra vida. Ele escondia-se por detrás do miocárdio só para sentir o pezinho dela a bombardear o coração numa dança. Ele era Pedro e tinha um lobo dentro dele. Sempre que o lobo dormia, Pedro via-a bailar. Ela não sabia que ele sentia a sua dança dentro de si, ele não sabia do amor que ela dançava. A menina, por vezes, rodopiava melodias e manchava o vestidinho de tule com lágrimas, mas o seu pezinho não podia parar o coração. O amor orientava a alma em cada dança. A menina era a guardiã do coração, Pedro era o guardião do lobo. Quando o lobo acordava, uivava tão forte que estremecia a menina e lhe desafinava o passo. A menina ouvia o lobo chamar o seu nome pelas artérias e temia o dia em que o monstro a fosse buscar. Não sabia que o lobo habitava dentro de Pedro, nem sabia que o guardião do lobo a amava a cada passo da sua dança. Ela dançava canções tristes de amor ardente, ele chorava destinos sempre que o lobo acordava. Isso porque ele era o guardião do lobo, o lobo era o medo da menina. Por vezes, a menina adormecia a bailar e quando o coração acalmava no seu sonho, Pedro alimentava o sangue com as lágrimas que chorava por ela. Pedro amava a menina, o lobo cobiçava-a. O lobo gritava sem saber que nascia amor sempre que dormia. A menina amava o guardião do lobo que sonhava matá-la. Entretanto, a música não parava no coração num místico segredo. O lobo sempre a acordar para chamar a menina, Pedro sempre a chorar para sossegar o lobo. Ele era Pedro e tinha um lobo dentro de si.

Foto: "happy birthday massacre" de copied my style

A Princesa e a Plebeia

2009-07-23T17:21:00.014+01:00

O mundo quer-me mal porque ninguém

Tem asas como eu tenho! Porque Deus

Me fez nascer Princesa entre plebeus

Numa torre de orgulho e de desdém!

Florbela Espanca

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Nenhuma flor lhe adorna os cabelos que nunca foram loiros. O seu corpo não se abraça a vestidos longos vagamente acariciados pelo cabelo negro. Os braços brancos de cetim não iluminam a brisa e o seu sorriso não acende as estrelas. Nenhum sapato de cristal escreve o seu nome no chão e nenhuma borboleta lhe sussurra ao ouvido nas manhãs quentes de Verão. Mas quando era criança, costumava brincar de princesa no recreio da escola. E aí ela era a princesa no reino dos sonhos.

eis o que tenho para dizer:

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ainda sou uma princesa.

Porque quem nasce princesa,

sê-lo-á para sempre. Cá dentro*.

*Um dia surpreendo-te.

Foto: Drew Barrymore

Do you believe in ghosts?

2009-07-19T18:13:00.014+01:00

"Aquele era o tempo

Em que as sombras se abriam,

(...) E alguém me gritava

Com voz de profeta

Que o caminho se faz

Entre o alvo e a seta."

Pedro Abrunhosa

Hoje ficaram os fantasmas na cidade.

Os gritos mortos fazem ranger as canas do meu peito.

Hoje eu sei... o silêncio também mata.

Soubesses tu os fantasmas que se escondem em mim. Como se em mais nenhum lugar do mundo conseguissem ser amados como eu os amo aqui. Tenho sempre medo que o tempo se esgote sem que eu aprenda a sorrir. Pergunto-me se a última canção já tocou. Não, há sempre uma última canção a tocar sobre a última. No fundo, as canções são apenas notas carregadas de fantasmas que me riscam de silêncio no final de cada batida. O silêncio mata. E eu morro passiva. Abraçada aos meus fantasmas. Porque restam apenas os fantasmas quando o silêncio mata.

Foto: "bouquet" de meraviglia

Big girls don't cry...

2009-07-16T17:04:00.021+01:00

"Tremendo de frio

no asfalto negro da rua

a criança chora."

Fanny Dupre

Hoje preciso de um Princípe Extraterrestre

enquanto repito a mim mesma que ainda sou uma princesa. Entretanto, gelam as lágrimas dentro do sonho.

O Princípe Extraterrestre e a Menina Solidão

2009-07-10T14:25:00.017+01:00

________________________

O Menino Extraterrestre tem olhos de safira e mãos de cristal. Traz no pescoço os medalhões da lua que iluminam o céu em noites escuras de solidão. A Menina Solidão traz vestidinhos de amor e um coração que chora sonhos caídos na cidade dos deuses. E esta é a história de amor entre o Príncipe extraterrestre e a Menina Solidão.

________________________

Era uma vez a menina solidão com coração de papel. A menina era uma princesa fechada na cidade dos deuses, onde o mar engolia os sonhos que tinham medo de voar. Por isso, o príncipe extraterrestre escondia na lua os sonhos da princesa solidão, para que o mar não encontrasse os sonhos da menina e engolisse para sempre a sua dança. Enquanto ela dormia, o menino extraterrestre soprava os cabelos da princesa e pousava-lhe um beijo leve sobre os fios, que lhe adormeciam as lágrimas e a deixavam dormir longe do mar. Quando acordava, ela dançava pelas ruas e incendiava-as de sonhos, cantando para o príncipe, que a ouvia escondido nas infinidades da lua. Durante o dia, com os olhos longe da grande bola lunar, o coração amarrotado da menina chorava lágrimas de papel. Quase parecia que em vez de papel, eram diamantes pesados que lhe doíam no peito. O menino extraterrestre recolhia as lágrimas da menina e guardava-as em safiras e rubis que faziam a lua brilhar.

O grande segredo do menino extraterrestre era que o seu coração era feito de lua, uma lua grande e redonda que nascia no céu para ver a menina dançar. Quando dormia, a menina sentia apenas o beijo do príncipe sobre os cabelos e era como se o mar agitado dentro dela pudesse finalmente cessar. E esse é o grande mistério que faz brilhar a lua… as lágrimas tristes da menina solidão recolhidas pelo príncipe extraterrestre que faz dos sonhos dela o seu palácio.

[…sobre o coração e o medo…]

2009-06-28T22:54:00.028+01:00

Abraça-me que hoje

eu tenho medo.

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I’m a scared girl
Without your arms.

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As formigas escondem-se nas mãos trémulas, o vento agita os ramos de flores que plantei dentro de mim. A chuva bate tão silenciosa lá fora que eu quase acredito que não a sinto cá dentro. As estrelas apagam-se no peito e deixaram de arder no céu estrelado do meu nome. Abraça-me hoje que eu tenho medo da música que tocar na rádio, não vá eu não saber dançar ao ritmo do mundo. O nó vai sufocar-me o coração, vou ficar sem ar. E se eu adormecer para o mundo e não souber acordar? E se as estrelas não se acendem amanhã? Hoje não preciso de ti nos sonhos, quero-te aqui. Abraça-me, o bater do teu coração não me assusta.

Foto: "The flames all scorch" de iNeedChemicalX

Where are you...?

2009-06-26T22:04:00.018+01:00

Preciso de um milagre.

" Onde estavas tu?
Quando tudo se desmoronava? "

You found me, The Fray

Abraça-a enfrente ao espelho

2009-06-22T22:36:00.022+01:00

1921

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As pérolas adornam-lhe o pescoço e beijam-lhe os dedos quando as toca. Enamoram-se dos sapatinhos brancos que lhe amaciam os pés. Luísa Maria baila frente ao espelho enquanto arranja o cabelo com flores de laranjeira. Traz orquídeas brancas enlaçadas sobre os braços. Rodopia sobre os sapatos canções de amor e canta os últimos galãs da telefonia. O casamento é apenas às sete, mas já os sinos tocam sobre o peito e lhe batem sobre os olhos. O vestido, concretizado nas suas mãos de fada solteira, enamora-se dela e brilha sobre os espelhos do quarto. Cada toque era perfume de flor madura, cada ponto um beijo discreto no vento. O vestido amava-a sobre a pele aromatizada e ela dançava com ele nos braços, tal e qual princesa nascida enfrente ao espelho dos amores. Mas o noivo não chegou a aparecer. Fala-se que fugiu com a Maria Carolina da mercearia. E Luísa Maria chorou eternamente enfrente ao espelho, inconsolável nas suas pérolas e sapatinhos de cristal.

2009

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A morte baila sobre as cortinas de seda e acende o fogo morto da idade, trajando vestidos de menina moça nos anos 20. Escurece o rosto triste do quarto, amacia-lhe as rugas frisadas pelo tempo. A morte é menina carinhosa para quem soube esperar por ela. Por isso, as mãos frias de bailarina tocam de mansinho as mãos tristes da anciã, que se estendem para o vazio que conhece tão bem. Maria Luísa pergunta-lhe baixinho o porquê de tão grande demora e, enrouquecida, implora mais um minuto.
Durante anos, a morte apodreceu as paredes da velha casa com silêncio. De noite, estalava o soalho de madeira, morriam os móveis com o pó, miavam os gatos no telhado. A morte fechou as janelas à vida. Morre-se baixinho quando o silêncio anuncia a morte que não deve tardar. Mas tardou. Talvez por isso a morte aceda o último pedido. As pernas de Luísa Maria tremem-lhe quando esta oferece o último esforço para o caixa do armário negro. As rugas amargas da idade sentem o pó da caixa, arrastando-o na palma da mão massacrada por destinos mal traçados. O vestido precioso envelhece lá dentro por desuso, morrendo nas mãos da tragédia clássica do amor. Quando lhe pega, Luísa Maria julga-se capaz de sentir todas as lágrimas que um dia lhe queimaram a pele. Sorri mansamente para a morte, ainda menina. Coloca um disco antigo com os êxitos de 1920 e abençao os pés com os sapatos de bela noiva fugida.

As pérolas voltam a beijar o brilho do espelho e repetir as lágrimas sufocadas. Meia dúzia de molduras sobre a cómoda nunca foram preenchidas porque o pai dos filhos dela fugiu com uma tal Maria Carolina sem lhe deixar vida no ventre. Pede à morte que se desvie para que os últimos raios de luz se guardem no cinzento acastanhado dos olhos que as rugas não foram capazes de consumir. E baila, baila… baila. A sala escurecida sem cheiro, sem crianças, sem rosto, apaga-se à passagem da morte. Apenas os sapatinhos de cristal irradiam na noite uma solitária história de amor .

Correspondência à menina perdida

2009-06-19T23:45:00.008+01:00

O meu pai é um guerreiro.

Eu queria ser como ele.

Não morras hoje na rua onde te perdi. Grita ao meu ouvido injúrias por ter perdido bonecas e desenhos, mas não morras hoje. Acusa-me de irresponsável e reclama ao ouvido que eu não devia ter perdido as mil personalidades que construíste, mas não te deixes irremediavelmente perdida sem te quereres encontrar. Morre antes noutro dia, sem que eu saiba como vai ser. Pergunta então por mim na escuridão que alguém há-de ter visto onde me vi esquecida. Diz-me tu: sou azul, branca ou laranja? Fala-me de mim para que eu me possa reconhecer na rua quando passar por mim. De tanta escuridão, não sei mais se sou brilhante ou se o meu coração é carvão e cinza. A estrada é tão sombria que tudo se perde na noite e tudo deixa de ser tudo quando a luz nos encontra finalmente e nos fere os olhos de mansinho. As pedras doem-me nos pés e eu não sei rasgar remendos de vestidos para fazer as ligaduras e estancar os sonhos. Segue o meu rasto e procura pelas borboletas que me fugiram da boca e se abandonaram no caminho. Adormece estendida em ruas de poeira negra, caída em poços e marés, mas jura mesmo assim que não hás-de desistir de me procurar. Eu só queria vender poesias nas ruas e caí na amargura das letras. Fui profeta de amores e desamores e esqueci-me de consultar as cartas sobre o caminho do regresso. Morre então noutro dia e noutra rua, para que eu não tenha que tropeçar no meu próprio corpo despedaçado de tanto procurar e não me encontrar.

(carta à menina perdida que há em mim)

Little boy...

2009-06-12T16:17:00.007+01:00

Hoje...

eu concedo-te um desejo

*eu já fiz o meu.

Monólogo solitário de uma idiota apaixonada

2009-06-06T18:10:00.021+01:00

"O amor é a única loucura

de um sábio e a

única sabedoria de um tolo."

Shakespeare

[my heart is like a fool]

Ele virá com olhar sério de menino intelectual como quem recusa apresentações. Arzinho triunfante de quem controla tudo e não desiste de nada. Virá, quem sabe, com a barba por fazer e tu irás perguntar se é gesto de masculinidade ou sinal descuidado de namorada inexistente. Vais inventar encontros, traçar palavras e imaginar cruzamentos na rua que sabes que nunca irão acontecer senão em páginas que escreves nos tempos livres. Imaginas que ele gosta de café amargo ou de chocolate preto, mas sabes bem que é apenas palpite e estás longe da verdade que ultrapassa as tuas palavras tontas. Dizes que ele detesta miúdas covardes, mas na verdade és tu quem te detestas a ti mesma pela covardia que esconde quem verdadeiramente és e o que verdadeiramente sentes. E depois, quem garante que não tens razão? Escreves histórias de amor que não és capaz de viver por covardia, crias personagens chorosas porque te reflectes nelas e és suficientemente egoísta para quereres para elas a dor que é apenas tua. Não és capaz de criar personagens felizes porque isso seria admitir essa tua incapacidade de te separares dos dramas e tragédias, porque tens necessidade de saber que não és a única. Imaginas sorrisos enfrente ao espelho e ensaias expressões que não farás de forma convincente. Isso porque te escondes atrás de ti mesma, te desenhas nas entrelinhas do que escreves sem saber muito bem quem te irá ler.

Sabes que ele não é para ti, mas não tens sequer tempo, coragem ou autorização para arriscar, desconheces sítios onde ir ou procurar. Quiseste escrever canções de amor em poemas, mas as tuas palavras não têm ritmo cantado para tocar na rádio das nove. Gostas de escrever na primeira pessoa porque acreditas que, assim, alguém irá ouvir o teu chamamento, mas ainda não aprendeste que as palavras não são suficientes para salvar um coração que se cansou de sonhar. Dizes tu que és poeta – mas não, não és – és apenas egoísta para ti própria, escondes de ti a razão da tua existência e ainda dizes palavras de conforto enfrente ao espelho. Escreves como quem ama, mas na verdades tudo o que queres é compartilhar o amor que um outro alguém se recusou a receber.

(autobiografia incompleta de um coração)

Vazios completos de dor e mágoa

2009-06-05T17:50:00.020+01:00

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Sento-me no chão quente de madeira. As cortinas esbranquiçadas escondem parcialmente as tulipas. O vaso começa a murchar sobre a brisa do mar que grita sobre as falésias e enfurece a terra, caindo sobre as areias mortas da praia. Eu quis plantar tulipas vermelhas enfrente ao mar. Coloquei o vaso sobre a janela porque espero que as ondas levem todas as pétalas que morrerem para eu não ter de viver com mais pedaços mortos para além dos meus. Plantei tulipas vermelhas sobre o mar. Mas ainda espero o dia em que cresçam amores-perfeitos e geribérias coloridas.

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Bateu-me com todos os punhos fechados, a vida. Bateu-me e cegou-me. Deixou-me caída no meio de uma sala fechada que não sei bem onde fica nem sei bem a que cheira. O amor é, aí, um cego que não se contenta em ser cego. É sempre assim com o amor – um cego que não se sabe se inocente, se mentiroso. Deixamos de saber se a vida também cegou o amor ou se foi o amor que enfureceu a vida contra nós. A vida deixou-me na sala vazia onde o soalho de madeira reflecte a luz. Sei que, lá fora, não há baloiços a gemer com o vento, mas ainda assim penso neles. Se eu voasse por um segundo no baloiço, talvez eu não parasse e conseguisse fugir para lá do mundo, para lá de cartas e destinos subjectivos. Sinto-me vazia na sala vazia, mas tudo não passa de uma anestesia carregada de dor que se começa a alastrar ao cérebro e me pára a corrente sanguínea no compasso do teu nome. Sabes, meu amor, eu lembro-me dos dias em que quis que me ensinasses o teu nome para que eu pudesse escrevê-lo nas ruas de alcatrão. Mas não disseste e eu não o escrevi noutro sítio senão no da mágoa. Será que o vazio é, afinal, apenas mágoa?

Na sala vazia eu posso morrer inerte sobre aquilo que julgo ainda ser vazio. Existem apenas quatro paredes que escurecem a negrura já negra da alma e uma janela aberta sobre o mar onde jazem vasos de tulipas. Analiso os ângulos e medidas da sala e centro o meu corpo exactamente no meio – sempre gostei de equilíbrios simétricos e perfeitos e nunca consegui encontrar o meu. A luz entra pela janela sobre o mar mas não me consegue acordar. Morri por dentro e não me mexo por fora. Há apenas cartas em branco pelo chão. Uma onda e outra vai no momento em que fecho os olhos abraçada ao vaso de tulipas. Desfaço a simetria não encontrada quando adormeço no chão. Durmo abraçada ao vaso de tulipas e, na cegueira que será fugir aos vazios completos da vida, juro sentir a frescura das geribérias sobre os braços. Os olhos não se abrem e eu espero que um dia me acordes com ramos de amores-perfeitos. Um dia, levantas-me do chão de madeira quente e levas-me para a casa da qual eu me perdi. Entretanto, o mar continua a bater nas falésias enfrente à janela que não consegue parar a luz. Entretanto, eu tenho medo que nunca me consigas encontrar na sala onde a vida me deixou caída.

2009-05-24T14:36:00.006+01:00

1º aniversário do blog

"Nunca tive outra idade
senão a do coração."

*Ninon Lenclos

Estranhos casos de hipocondria

2009-05-20T16:51:00.000+01:00

Hipocondria: carácter preocupado causado

pela ideia de doenças imaginárias.

As hipocondrias do coração incluem-se?

Como descrever a alguém uma dor intensa que fica presa nos silêncios e se esconde dos sentidos? Como explicar a alguém que algo dói quando se esgotam as letras? Como explicar a alguém em palavras aquilo que as palavras desconhecem?

Senhor enfermeiro, pegue em todas as agulhas, bisturis e instrumentos, mas arranque do meu peito aquele não-sei-quê sobre não-sei-quê que fere as asas das palavras e se refugia no olhar cansado. Desculpe o senhor enfermeiro, que até deve ter mais que fazer, mas a verdade é que alguma coisa se encravou no peito, talvez o pedaço solto de sonhos que se foram e deixaram marca. São picadas agudas e tristes que batem. É isso mesmo, talvez. Batidas mortas que bombeiam o sangue triste para mãos e olhares que se perdem no sentir. É normal o coração bater a ritmos tristes de paixão? Procure, procure o que me dói por dentro que não se vê por fora.

Eu sei que não tem bisturi que me force o coração, mas a verdade, senhor enfermeiro, é que, mesmo pegando em todos os bisturis do mundo, nenhum conseguiria perfurar a carne até ao ponto escondido dos medos. Eu sei, não precisa de mo dizer, que o coração está desfeito em feridas e cicatrizes. Mas numa linguagem mais sua, eu diria que são apenas células desconcertadas com as descargas aceleradas de adrenalina, que me mexem cá na alma com o sistema nervoso, que pareceu perder-se do corpo no momento em que a primeira cicatriz se abriu. Não, não se vá embora, senhor enfermeiro - eu sei que não se vê o que descrevo, mas procure nos seus livros de anatomia sobre o assunto. Não são distúrbios de realidade – ou são? São apenas feridas abertas sobre o peito que apenas um enfermeiro conceituado poderia coser com as agulhas certas. E depois há as pernas que me tremem, como se o frio interior tivesse explodido para fora do corpo e fugisse a toda a velocidade de mim. Senhor enfermeiro, devo ainda falar-lhe dos distúrbios ópticos graves, cheios de substâncias rasas de saudade que me escorrem pelas peles ansiosas por flores. Eu diria, mesmo não sabendo anatomia ou primeiros socorros, que são apenas pedaços inofensivos de água e sal que se desprendem de feridas situadas na alma. Eu sei que não é médico conceituado, nem sequer tem curso de oftalmologia, mas na verdade os meus olhos imobilizam-se e, no milésimo de segundo em que o vejo, sinto todas as feridas do corpo a saírem pelos olhos.

E é nesses momentos que o coração parece fugir por todos os poros da pele, roubando-lhes o perfume e inundando-os de sentir. A verdade é que, nesse milésimo de segundo, o meu corpo fica paralisado perante a sua imagem, senhor enfermeiro. Deixo então de ter corpo, senhor, para que tudo em mim se transforme em alma, onde apenas um coração bombeia sonhos e ilusões que se perdem em poros da pele. E depois – fenómeno estranho ainda não estudado – quando vai embora, os meus olhos murcham e restam novas feridas nascidas no peito. Eu cá não sei dessas coisas, senhor enfermeiro, mas eu diria que apenas o senhor poderia solucionar o problema com esses olhos sérios de coração intelectual. Considera um caso grave?

O coleccionador de búzios

2009-05-15T19:17:00.008+01:00

Eu hei-de sempre fugir do mar e voltar à praia. E levarei sempre no bolso um sonho resgatado na areia, porque o mar mata-os e deposita-os no areal, mas eu ouço-os ainda a contar histórias de paixão, de terra e mar.

O coleccionar tinha medo do mar, mas amava búzios. Todas as manhãs procurava o mais perfeito. O mais redondo, de tonalidade mais forte, o maior e mais reluzente. E eles douravam à luz do sol, exibindo as suas formas e contando-lhe o seu silêncio. Todas as manhãs ele escolhia um. Era sempre a mesma rotina. Pegava nele na palma da mão e olhava-o em todos os ângulos e visões. Enquanto o fazia, certificava-se de que se mantinha longe do mar. E até quando o guardava no bolsinho das calças, onde ficava esquecido até ao cair da noite, olhava para os pés para ter a certeza de que o mar não lhe tocava. Mas quando a noite descia do céu e as estrelas lhe batiam à janela, já o búzio estava na prateleira juntamente com tantos outros. Ele fechava os olhos e ignorava o chamamento das estrelas solteiras, que ousavam entrar mesmo assim e lhe invadiam o sono. Não o deixavam dormir, não o deixavam esquecer o escritório medonho, os clientes antipáticos, os papéis infinitos e o trabalho penoso. As estrelas querem sempre dançar com os búzios quando chega a noite, envolvendo-os com a sua luz, como se quisessem conhecer um pedaço do mar que se deixa apenas aconchegar pelas rochas e pelas areias. As estrelas são meninas que amam o mar e o admiram do céu, incapazes de o tocar. Por isso amam também os búzios quando chega a noite – porque acreditam deveras que eles são filhos pródigos do mar. Mas o coleccionar de búzios sabe que eles são incapazes de substituir a saudade das estrelas pelo mar, porque esses são também incapazes de substituir o medo dele e de o deixar partir. Era assim que o coleccionador do mar odiava o mar e amava os búzios. Odiava o mar porque esse o chamava todas as manhãs às mesmas areias e nunca lhe dava o búzio dourado que procurava. Quando o sol se vai, as estrelas não são capazes de disfarçar o falso brilho dos búzios. E o coleccionador, que acreditara no brilho que o mar lhe oferecia, amava já os seus búzios. Todas as noites isto. A ilusão do búzio dourado que de dourado pouco tinha. O choro do coleccionador na almofada. As estrelas que dançam. O amor das estrelas pelo mar saciado nos búzios.

É assim o coleccionador de búzios. À noite, quando a luz das estrelas espelha o seu medo e o coleccionador fecha os olhos, ouve de mansinhos os búzios do mar a chamar por si. Quando a dança termina e as estrelas saem, o coleccionador acorda sobressalto e a almofada está ainda encharcada. Na luz suave, os búzios, quietos na prateleira, contam-lhe histórias de mar e terra, decifrando paixões de sereias por homens, de ouriços do mar por estrelas do céu. É assim o coleccionador de búzios: recolhe os búzios na areia para que eles lhe contem de noite aquilo que ele tem medo de perguntar directamente ao mar. É assim o coleccionador de sonhos. Recolhe na praia os sonhos que o mar afundou e abandonou na areia. É por isso que o coleccionador se certifica sempre de que o mar não lhe toca, porque o mar leva os sonhos que ele recolhe sob a forma de búzios. É assim o coleccionador. São assim os sonhos... búzios mortos pelo mar na areia.

Os velhos segredos da poetisa morta

2009-05-11T20:59:00.007+01:00

O poeta é como o príncipe das nuvens.

As suas asas de gigante não o deixam caminhar.

Charles Baudelaire

Passado quase um século, ela queria morrer naquela cadeira almofadada da varanda. Ali, enfrente ao quintal de laranjeiras, onde a brancura dos seus cabelos consolasse toda a saudade que ficou e o mar engolisse o silêncio em que viveu. Sobre a mesa, os livros que escreveu com palavras soltas de mágoa que nunca ninguém conseguiria alguma vez ler nas entrelinhas. A mágoa nunca se entende na totalidade, principalmente quando a vida a rouba para si e a deixa solta nas entrelinhas egoístas que deveriam apenas falar de amor. A verdade é que queria morrer enfrente ao quintal de laranjeiras em flor, onde se visse o mar e as raízes crescessem fortalecidas pela bravura das ondas. Sentada na cadeira almofadada, a limonada entra-lhe na boca e esmaga-lhe a amargura que a vida fez questão de marcar em si. Ao fim de tantos anos, quando olha o céu, a mulher dos cabelos brancos imagina ainda que o coração é raiz fortalecida que cresce contra o céu. Imagina depois que o mar deve ser um prolongamento do céu. As mãos enrugadas estendem-se em direcção à caixa velha das memórias, onde os lábios trémulos haviam guardado postais à escondida das mãos. Olha de novo os livros sobre a mesa. Afinal as mãos haviam escrito os postais que os lábios quiseram esconder de si, mas espalhara-os em linhas e poemas soltos que se perderam nas páginas como flores de laranjeiras no mar. A verdade é que ela sempre enviara postais sem destinatário, mas nunca ninguém os conseguira encontrar entre as simples linhas de um poema. Sorri para si. Eles ainda estavam lá. Mas os postais escondidos em poemas eram um segredo que morreria consigo. Reencontrou-se na cadeira almofadada. As lágrimas eram então pedaços de poema… nunca se perdem. E ela continuava com a velha mania de chorar. Os cabelos pretos haviam murchado contra o tempo e a brancura preenchera-lhe a juventude de outrora. Pudesse a brancura ter-lhe preenchido a alma também. Mas não preencheu. Nascera desalento, morreria desalento.

Fecha os olhos. Na escuridão ainda consegue ver que o vento arranja as flores de laranjeira e sopra as suas pétalas. O mar está calmo nesse dia, o céu está mais perto. Deve ter sido da bravura do mar ao longo dos anos, que fez o seu coração crescer em direcção ao céu ao ponto de quase lhe tocar. E os olhos não se querem mais abrir. O vento mexe nas flores de laranjeira e remexe as folhas dos livros que escreveu. Depois o vento cessa. As flores param de mexer. Os olhos não se querem abrir mais. O mar calmo agiganta-se e as flores de laranjeira deixam-se levar pelo vento. A chuva vem e lava os silêncios. A chuva leva as saudades, as mágoas e os amores que se perderam. Leva a tinta dos postais que não seriam nunca lidos no silêncio morto de um poema. O vento toca-lhe os cabelos brancos e ajeita-lhe a almofada. Conta-lhe um segredo morto ao ouvido que o barulho do mar não deixa decifrar. Os livros ficam mais vazios sem o bater do coração que os alimenta. Não há mais flores de laranjeira nem postais sem destinatário. Morre tudo, morrem as mágoas que não ficaram guardadas nos livros. Morre a poetisa e as flores de laranjeira são levadas pelo mar. E os olhos não se abrem mais.

(***hoje pensei em como seria eu com 80 e muitos anos:

a imagem que surgiu foi uma senhora de cabelos brancos

sentada enfrente a um manto de laranjeiras em flor***)

Facto 1

2009-05-10T21:37:00.019+01:00

Não se ama alguém que

não ouve a mesma canção.

Rui Veloso

Eu não ouço a mesma canção

do que tu, mas eu gosto

da tua canção. Serve?

A verdade é que, os teus braços,

pouco importaria a canção.

A batida do

teu coração no meu ouvido

abafaria qualquer rádio que tocasse fora do corpo.

Post 50

2009-05-10T20:55:00.019+01:00

this is a letter:

this is a story about:

I know that

it’s an obsession, a crazy thing,

but I…

And, my love,
I will tell a secret:

But I'm afraid. There are...

I would like to say that...

and

My little love,

______________________

Today

because I don’t see you.
But I’d come for you

everyday... and I...

to say you that:

Don’t forget,

my love,

Good night, little monster, I will kiss your nose while you give me a dream...

2009-05-08T20:53:00.009+01:00

Menina Azul Escura – Existe um bicho papão de todas as cores escondido debaixo da cama. Trá-lo a luz da lua e afasta-o a das estrelas, que o levam a fugir para longe do frio da noite. Desconheço então porque se há-de esconder exactamente debaixo da minha cama se não sou mais uma criança com medo do escuro!! A verdade é que tenho medo do papão quando o seu ressonar me acorda durante a noite. E, mesmo adormecido, o papão reproduz-se nos meus olhos que ficam cheios de outros tantos de outras tantas cores, pintadas desastrosamente por uma criança que ainda não aprendeu a pintar. Olha, talvez o papão não seja um bicho mau e egoísta, talvez ele seja até um tipo simpático que quer dormir sob o olhar atento do meu medo.

Menina Azul Clara - E que fazes tu quando o papão te acorda?

Menina Azul Escura - Abraço-me ao urso de peluche e escondo-me debaixo dos lençóis até que os papões de papel percam a cor.
Menina Azul Clara – Sabes, agora que penso nisso, também tenho medo do papão quando o ouço ressonar durante o dia.

Menina Azul Escura – Mas… o papão vem e vai com a lua. Como podes tu ouvi-lo durante o dia?

Conclusão:

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O bicho papão, que nem é bicho mau nem egoísta, que até é um tipo simpático, deixou de dormir na minha casa e de me acordar na minha noite. É que sabes, meu amor, a dor da tua ausência ocupou o lugar do meu papão.

O marinheiro dos sonhos e a miúda das flores

2009-04-27T21:54:00.011+01:00

Um vendedor de flores

Ensinar seus filhos

a escolher seus amores

Ana Carolina, música É isso aí

Eu queria ser vendedora de flores para cobrir as ruas de pregões de amor eterno. Eu prometo que guardaria lendas em palavras e pintaria cavaleiros em cada história presa em cada flor. A minha voz soltar-se-ia leve e doce como se nascida da lembrança triste de uma rosa. Eu não quero o teu brilho para nada, meu amor – não, não quero, não hoje. Não quero guardar o brilho dos teus olhos negros nalgum narciso egoísta – não, não quero – eu quero apenas o teu brilho para fazer os meus pregões de amor eterno. Eu prometo-te – nem que seja numa mentira inocente – que não venderia tristezas em vez de flores, a menos que mas roubassem do olhar que é o único lugar onde elas não se sabem esconder. Sabes, meu amor, eu não me importo se o meu cesto está cheio de cravos ou violetas, de rosas ou jarros, de amores-perfeitos ou jasmim. Trago na boca versos de amor feitos à luz dos teus olhos e trago no peito espinhos nascido na sombra doce da vida. As tristezas não se vendem, que se vendam então flores. Eu quero vender flores com o teu brilho numa ruazinha de Verão que não tenha nome, para que eu possa dizer que é a rua nascida da paixão platónica de uma vendedora de flores que punha nos seus pregões o brilho de um marinheiro onde não havia mar. E que me vale lamentar os espinhos nascidos no peito, se me nascem encantos nos olhos sempre que insisto em te lembrar? Eu quero guardar o brilho negro dos teus olhos em pequenas flores de papel postas em cestos de palha e deixá-las ao vento pelas ruas loucas de um sonho onde se ouçam pregões de amor eterno de uma vendedora de flores por um marinheiro.

pensamento solto de um sonho solto

2009-04-18T23:32:00.007+01:00

Príncipe dos olhos sérios:

Se um dia eu deixar

de aparecer, vais esquecer-me?

Ao ponto de nunca mais te lembrares de mim?

Morre-se e talvez se ressuscite

2009-04-13T17:38:00.014+01:00

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Por que estás assim,

violeta? Que borboleta

morreu no jardim?

Guilherme de Almeida

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Ninguém o vê. É tanto e tão grande que me pergunto como não o vêem. Procuro-o no espelho e nem eu o consigo ver, na verdade nem sei onde o procurar se o sinto em todo o lado. Não o vêem? Não há mais estrelas, flores, não há mais feitiços nem sequer olhares. Ninguém vê o que está a morrer por dentro quando tudo vive por fora. Oh, mundo doce da fantasia, porque encontrei um dia a saída e perdi a entrada? Morreu tudo e eu morri também. Morrem as palavras no dia em que deixam de fazer sentido. O amor leva tudo, mata tudo. Morre o amor quando mata e eu morro com ele. Sinto o cheiro do amor a decompor-se – amor, chamem-lhe outra coisa que não amor, porque as palavras estão a morrer e ele vai com elas. Sinto o cheiro do amor a decompor-se e nem capaz sou de o enterrar. Perdi as forças a tentar lutar por ele. Morreu e eu não sou capaz de o ressuscitar – não eu, porquê eu? A vida morre também. Lá dentro, num canto. Não me consigo mexer dentro de mim. Anestesiei pouco, paralisei, morri. As flores, os olhos, os feitiços estão tão perto de mim que eu quase os consigo respirar. Mas não, não há mais passos para dar. O meu corpo caminha de encontro a elas, mas é por dentro que estão as flores e é por dentro que tudo morre. Caí algures. E paralisei. Morreram as palavras. A vida morre também num canto ao fundo do coração que nenhum espelho consegue ver e só me restam forças para pensar: Talvez haja uma Páscoa para a vida. Morre-se, ressuscita-se. Basta haver uma Páscoa para a vida. Talvez. Apenas talvez.

When I grow up... I can't wait to grow up

2009-04-07T21:28:00.017+01:00

esta palavra saudade

conheço desde criança

saudade de amor ausente

não é saudade, é lembrança

saudade só é saudade

quando morre a esperança.

Pinto do Monteiro.

Porque será que chorei ao escrever este texto?

Talvez porque não há mais

batas brancas com cartas de amor nos bolsos.

Fui, em tempos, uma menina de bata branca que corria no recreio. Escrevia cartas de amor às escondidas da mãe e fazia de princesa nos jogos da escola. Os sonhos, trazia-os eu na palma da mão, presos por um fio de prata como se fossem balões que me arrastavam no ar. Eu era uma menina com asas na mão. Nessa altura, eu olhava para as “pinturas” da mamã e para os sapatos na prateleira e chorava. Não queria ser uma menina pequena com meia dúzia de sonhos tolos na mão. E sempre que eu chorava descobria que saía apenas água salgada e nunca a crença nesses pequenos grandes balões. Eu acreditava ter nascido no tempo errado dos amores. A história havia começado sem a princesa. Hoje cresci, as mãos cresceram. Descobri que o coração ficou mais pequeno para os sonhos e maior para o medo. O coração é elástico. Os sonhos não são mais balões – se o são, fugiram e eu caí ao correr atrás deles. Se alguém perguntar se fui feliz – não, não perguntem – eu mandaria perguntar se os sonhos doem mais agora do que doeram pousados na bata branca. Tento esconder-me das fotografias de criança para não ter que lhe dizer que fracassei em todos os balões que a menina da bata branca trazia presos com cautela. Eu não soube guardar os teus sonhos, menina. Não, não a tragam até mim, o seu sorriso triste perguntaria coisas e olharia para a palma da mão onde não estariam mais os sonhos que eu deixei a vida matar. Eu sei que ela iria querer saber:

- Se tu tens uma mão maior do que a minha, como é que os balões não couberam na tua mão?

E eu teria para lhe dar apenas o silêncio que ela veria encruzilhado no meio da minha garganta. Talvez ela percebesse que eu enchi demais os seus balões com silêncios mortos e eles rebentaram. Ela não gritaria, não – eu conservo ainda os teus fantasmas, menina – mas eu veria nas lágrimas dela que os balões não se enchem nunca com silêncio. E eu não teria coragem de lhe dizer que os enchi também de medos. Eu lembro-me que a menina da bata branca era feiticeira e tinha nos olhos uma bola de cristal. Adivinhava coisas doces no futuro e eu não seria capaz de lhe dizer que aquilo que ela via não era amor, mas sim um barco perdido que se afundava com todos os sonhos num baú. Como dizer a uma menina, que guardava no bolso cartas de amor, que todas as suas previsões estavam erradas? Como lhe dizer que todas as lágrimas que chorou não foram suficientes, porque dentro de mim e dela existe um oceano? E eu sei que ela diria, entre o correr silencioso de uma lágrima, que podemos sempre encher novos balões. E eu não seria capaz de lhe dizer que perdi todas as forças para prender balões a mim. Mas eu diria que ela estava errada quando disse que nasci no tempo errado dos amores. Não nasci – não, não nascemos, menina – porque nunca existiu um tempo certo para gente como eu e tu.

Photos by smile-d

Uma questão de sabor...

2009-04-06T23:49:00.019+01:00

Que importa a cor da pele… clara, escura? Que importa se o casaco é negro ou castanho, curto ou comprido? Nada disso pesa na cor do coração. Está tão cinzento lá fora como está no seu peito lá dentro. Acreditas, meu amor, que o coração pode ser cinzento? Ela entrou. Encostou a porta com cuidado, não fosse acordar os espíritos malignos adormecidos na alma triste. Ela entrou. Arrastou a nostalgia de um sonho vago para dentro do café. Como se os sonhos admitissem ser arrastados, como se os sonhos fossem capaz de recusar ir simplesmente connosco se lhes pedíssemos. Sentou-se na mesa ao canto da sala. No devaneio poético desse sonho, ela era capaz de afirmar que o escuro da sala enegrecia ainda mais o dia lá fora. Chovia contra os vidros das janelas tatuados com poesias soltas de poetas vagamente conhecidos. Reparou que nenhum sabia um terço da dor que era estar sozinha na mesa do canto e procurou um que descrevesse num verso metade da coragem que significava permanecer nela. Não viu, não leu, não encontrou. Lá do canto não se ouvia a chuva. Talvez a tua ausência lhe imobilizasse os sentidos, talvez a saudade fosse mais ruidosa, talvez a música incessante do coração abafasse a chuva. Aquela música repetia-se minuto após minuto, no interior do seu coração, camuflando os silêncios soltos que deixastes esquecidos no olhar. Como é que um rádio tão cinzento como o coração dela podia ainda tocar? Tocava e não era a tua música, era a dela. Pergunto eu: se o destino a talhara para te amar, porque não tinham ambos a mesma música? Talvez o destino dela não fosse amar-te.

_____________________________

A empregada aproximou-se. O que vai ser?
Quis responder: Um quilo, duzentas e quarenta gramas de amor e uma fatia pequena de carinho, se faz favor. Pago-lhe com toda a saudade que trago na carteira em moedinhas de gratidão.
_____________________________

Mas não, não disse. Não era o tipo de pedido a fazer a qualquer coração. Não era o tipo de produto que qualquer um entregasse num bule de chá ou num prato de bolo. Apenas tu farias interromper a música do rádio dela para lhe fazer esse pedido. E isso seria num lugar onde o negro dos teus olhos fosse mais forte do que o cinzento do coração dela. O que vai ser então? Pensou num simples café, mas tu eras suficiente para lhe tirar o sono e lhe cortares a respiração. De qualquer forma, sem ti, ela jamais se sentiria demasiado adulta para ousar o sabor amargo do café, não sem ti, sem a tua boca onde se consolar dessa amargura. Ela havia-te amado em segredo em cada gota de chuva e não ousava afogar esse frio num copo de chocolate quente e num crepe docinho. Ela entrou e arrastou com ela um sonho onde te guardou. A música badalava o coração dela, a melancolia abraçava-a naquela mesa do canto e dançava nos olhos dela. O olhar dela perdera-se entre a pergunta e a resposta, algures presa na porta onde a chuva continuava a bater, algures entre a esperança de que o escuro lá de fora se transformasse na tua presença. Nesse momento, se tu entrasses, talvez ela pedisse um crepe de chocolate ou arriscasse um chá de camomila, pois tu serias chocolate contra as borboletas do estômago e os teus olhos tranquilizariam o rádio do coração. Mas tu não entraste.

Meia de leite e uma torrada.
Respondeu-lhe, num olhar perdido.

Eu prometo não perguntar mais nada, só isto: Se ela não foi feita para te amar, porque não foi ela capaz de pedir um crepe de chocolate e um chá de camomila? Na mesinha do canto de um café com poesia nas janelas, deixei-te um segredo: ela sou eu e o sonho que arrastei nesta história fui eu quem o guardei nas gotas de chuva. Acreditas, meu amor?

Fallen Stars & Big Monsters

2009-04-05T18:47:00.000+01:00

Porque hoje há monstros no armário

e estrelas caídas na gaveta.

Porque me levaste todos os sonhos

e me deixaste todos os medos?

The beginning of a story about love

2009-03-31T18:47:00.026+01:00

"Porque é que

nas histórias de Príncipes e Princesas

nunca contam o medo que ambos

sentem com a possibilidade de

se perderem?"

Autor desconhecido

Entrou. Ela trazia vestido o cansaço de tantos e tantos dias iguais. Tentou dias a fim o penteado ideal que o vento insistia agora em estragar… o mesmo vento que prendeu as flores e não deixou ainda que a Primavera as trouxesse. O silêncio que a inundou lá dentro era o mesmo que ficou preso lá fora. Tossiu. Seria o silêncio preso na garganta? No mesmo lugar de sempre, o mesmo coração, a cobardia colada ao corpo, entre rostos que não passam de pedaços mortos em corpos apagados, os olhos escurecidos pela rotina que os espera lá fora. Ela era, então, mais um corpo sem luz, perdida entre o luar da noite e o sol do dia. Lá dentro, os olhos não encontravam o céu azul, havia apenas o Todo-Poderoso pregado lá encima, pedaço de pedra contra a madeira da cruz. Talvez não encontrasse nenhum consolo naquele lugar, mas insistia em procurá-lo. Debaixo da pele, da carne, dos ossos, o nome dele rompe as veias. E ele não vem. E ele tem que vir. E ela quer, mas não pode, não grita, não vai.

_____________________________

Ele chegou ao décimo quarto chamamento dela. Um sinal da cruz. Ele ia jurar que ela olhou bem nos olhos dele. Não, ela olhou apenas a cruz acima dele. Uma prece, um consolo, uma luz. Às vezes ele não sabia o que o empurrava domingo após domingo àquele local. Domingo após domingo ela vinha também. Olhos nem pequenos, nem grandes, apenas olhos que ele era capaz de jurar que o procuraram. Eucaristia, oração, sinal da cruz, fim, até à próxima. As pessoas precipitadas para a saída. Sabia agora que ela não olhara bem fundo nos olhos dele, ele era apenas um impasse entre ela e a cruz que os olhos dela (nem grandes, nem pequenos) desviaram. Fixou a cruz numa última prece. Até à próxima. Virou costas para a porta. No banco onde se sentara, um bilhete pequeno, aberto, abandonado, letra redonda.

Falei-Lhe de ti.
Hoje e na
semana passada
e na anterior.
Não te preocupes então, Ele

(sim, Ele lá encima na cruz)

sabe o teu nome. Eu prometo
que cuido de ti em segredo.
Até para a semana.

Ele procurou-a junto à porta. Ela lançou-lhe um olhar fugido. Ele era então capaz de jurar que ela olhou bem no olhos dele.

E ela era capaz de jurar que o silêncio lhe saiu da garganta.

Restou um Até para a semana preso no olhar.

She has lost her wings

2009-03-26T22:10:00.019Z

Crónica ao pássaro que há em mim e não em ti.

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"se tens um coração de ferro,

bom proveito. o meu,

fizeram-no de carne,

e sangra todo dia."

José Saramago

O amor disse-me, em tempos, que existiam demónios dentro de mim. Disse-me o amor, em tempos, que eram azuis as asas que me batiam no peito e me doíam no coração. E eu acreditei que as picadas que me soavam no peito eram deveras pássaros azuis a chamar por mim. Disse-o o amor, em tempos. E falava baixinho, como quem conta um segredo ao ouvido. Falava-me com a ternura de um velho que lê romances enfrente ao mar. Pergunto-me se era à força bruta das ondas que ele ia buscar a força dos pássaros para me contar. O amor contava baixinho e eu acreditava que eram pássaros azuis que me queriam rasgar o peito quando ele doía. E eu acreditei que os meus pássaros azuis arrancariam carne, pele e osso. Porque o amor me havia dito em tom de segredo que os pássaros queriam apenas sair. E em tempos, o amor esqueceu-se de me dizer que carne é apenas carne, osso apenas osso, pássaro apenas pássaro. E eu esqueci-me de perguntar se algum dia os pássaros conseguiriam sair. Tu não disseste, amor, mas hoje eu sei: carne é apenas carne e as asas a bater nela são apenas ferida aberta que sangra mas não fura. Esqueceste-te, meu caro, de me dizer, que os pássaros são prisioneiros eternos do corpo, a bater contra a carne, a morrer contra os ossos. A carne é apenas carne presa a ossos frágeis, que sufoca todos os gritos que gritei e amordaça as mãos que a tentam rasgar. A alma está suspensa nas alçadas mortas daquele amor que lia romances enfrente ao mar. E nunca ninguém me vai encontrar no caminho perdido da guerra, algures entre os pássaros feridos que gritam no chão. A alma está suspensa no vazio do amor. Tu não disseste, mas hoje eu sei, que eras mesmo um velho que lia romances enfrente ao mar, mas que não tiveste a coragem de me dizer que o final não era da cor das ondas, nem o amor da cor do mar. Tu dizias baixinho – amor – e eu acreditava.

Uma Primavera cheia de Outonos de amor (e de cartas ausentes)

2009-03-21T22:04:00.014Z

Todas as cartas de amor são Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem Ridículas.

Fernando Pessoa

E ridículo é deixar de as escrever. Houve em tempos uma menina que escrevia cartas de amor às escondidas. Hoje queria ter metade da coragem para escrever metade das palavras:

Sabias que há uma flor que nasce em mim cada vez que olho nos teus olhos? Por momentos é, ao mesmo tempo, Primavera e Outono em mim. Mas porquê lamentar o Outono que sinto quando vais embora, se por momentos é Primavera nas minhas mãos, nos meus cabelos? Por momentos, o meu coração escreve nos olhos uma carta de amor, que o Outono faz cair quando vais embora. E eis que espero novamente a Primavera.

Despertou a primavera, mas eis que meu coração é eterno Outono. Outono porque resisti ao frio do Inverno, mas deixei cair as flores entre mim e o sonho. E nem as flores que ponho no cabelo poderão apagar o Outono de Março. Mas hoje, só hoje, eu quis que a rua fosse Outono de amor e que as folhas desse Outono se transformassem em folhas soltas de amor. E a cidade cobrir-se-ia de cartas amadas e amantes, guardadas em livros antigos, abandonadas nas ruas, pisadas como folhas velhas de um Verão que passou. Das árvores cairiam cartas de amor ao mundo - a mim, a ti, ao outro, ao alheio, àquele, àqueloutro. E todo o coração escreveria uma carta de amor, que deixaria sobre um banco de jardim, sobre uma esquina da rua, sobre a mesa do café, sobre o baloiço da avenida. E a cidade seria feita de ruas enamoradas, de cartas abandonadas, recolhidas por mãos alheias, suspeitas, distantes, amadas, sentidas, carentes, amantes. Mas esse é apenas um Outono do meu coração.

Lá fora chegou a Primavera sem que se escrevessem cartas de amor a cair das árvores. Quis que nascessem em mim flores de amor, mas há apenas folhas por recolher na rua do meu peito. E as folhas em branco que deixei por escrever, nunca as deixei na minha rua, nem na tua. Talvez eu escreva, um dia, uma carta de amor sobre o teu nome e a abandone na tua rua, largada ao vento, ao sol, ao mundo. E talvez eu deposite sobre o meu nome a flor que trarei no cabelo quando a primavera despertar em mim.

Tango of passion

2009-03-08T22:20:00.008Z

Foi assim daquelas paixões que não é amor. Daquelas que quase me faz acreditar que quase gosto de ti. Não me lembro se foi numa manhã de Maio que te conheci, se numa tarde de Inverno ou mera madrugada de Outono. Mas sei que nasceu fogo em mim, a invadir-me os olhos e as mãos e os cabelos e os pés. E sei que me nasceram flores pequenas nos cabelos e estrelas noviças nos olhos. Foi assim que te conheci. Numa manhã que não sei se fresca, que não sei se quente. Não sei que mais sentiram os olhos que não sentem hoje. Mas sei que adivinhei nos teus olhos o nome que queimou a combustível os meus olhos. Um tango de olhos a olhos.

Crónicas de amor e mágoa

2009-02-26T22:04:00.016Z

"Não choro mais. Na verdade, nem sequer entendo porque digo mais, se não estou certo se alguma vez chorei. Acho que sim, um dia. Quando havia dor. Agora só resta uma coisa seca. Dentro, fora.

Caio Fernando Abreu

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Sinto uma colossal tentativa de fuga. Foge-me dos olhos, mas ninguém a vê e quem a ouve não deve saber que são murmúrios de um mal-amado coração. Amei errado e fez doer… como se existisse alguma forma certa de amar. E palavras não descrevem nunca as pontas da dor, que são sempre as mais sentidas e menos cicatrizadas. E tudo parece tão frágil, no encantamento tonto de uma coisa incerta inventada em palavras. Essa fragilidade amargura-nos o corpo num abraço de saudade, que nos envolve na sonoridade louca de água a brotar da fonte seca dos amores. Que mais pode ser o amor para além do fruto das palavras? As palavras adormecidas na arca da conquista fazem doer apenas num instante, porque nos outros são apenas a mágoa de não as conseguir ressuscitar naquilo a que chamamos amor. Quem se esqueceu de avisar que escritor é apenas mágico das palavras e nunca da realidade?

E as lágrimas que desisti de chorar, são chuva que não deixa de me cair no peito. As palavras de amor de que não abro mão são oceanos com peixes e estrelas. O amor mal vivido é tudo isso, mas sem água. As palavras que encomendei ao amor são apenas palavras que o amor não entrega em mão. A mágoa é cicatriz da dor que um dia brotara e é a mágoa que guarda as palavras tontas que o amor deixou secar na garganta. E é a mágoa que me atravessa os dedos sempre que insisto em escrever a palavra amor. E de que vale ser poeta se o amor não se materializa nas palavras? Palavras de amor - sem amor - são apenas pontas soltas de mágoa e de sonho. Eu só te pergunto - ò mágoa - como desacreditar no amor, se é sobre ele que sonho e escrevo? E hoje eu sei... o amor escreve-se com as mesmas palavras com que se escreve a mágoa.

2009-02-25T15:39:00.008Z

O silêncio faz eco na minha cabeça.

É o silêncio de não ter o que sentir, quando não se quer sentir o que se sente.

(sem muito tempo para escrever e visitar)

17 de Fevereiro

2009-02-17T18:58:00.006Z

Porque há dias que valem a pena.
***17 primaveras***

Nas asas do pássaro chamado (des)amor

2009-02-13T20:21:00.021Z

Não, não te amo. E tu não sabes a tristeza que terei
se um dia tu não apareceres.
(porque tem que acontecer agora?)

Gosto de ti na ponta dos dedos e nas flores que não nascem no cabelo. Gosto de ti na ponta dos pés e na cabeça dos dedos. Gosto de ti nas pontas dos cabelos e nas extremidades dos lábios. Porque sem amor, cabelo é só cabelo, dedos são apenas dedos, pés são apenas pés. E as extremidades dos lábios são apenas ninhos de sonhos, onde dormem aconchegados os fragmentos de uma espera profunda que espera o beijo do príncipe para acordar. E gosto apenas de ti, porque o amar faz doer e gostar não dói tanto.

Continuo sem dizer o nome amor. Porque eu jurei que ia ser diferente. Tento acreditar no amor às escondidas da minha promessa. Fechei o coração e atirei a chave para longe da boca e dos dedos para que eles não falassem mais de amor, mas o coração sái-me por baixo da porta e invade-me os dedos e a boca e os olhos... mesmo sem amor. Porque deixei o amor em algum lugar que risquei do mapa e ficou perdido no Atlântico dentro de mim. Porque eu jurei que ia ser diferente. Eu gosto um pouquinho de ti. E não confesso ao vento esse pouquinho, porque é sempre mais fácil apagar o que ainda não ficou marcado. E não há cicatriz sem ferida, nem ferida sem asa, nem asa sem sonho. Os dedos escrevem baixinho[baixinho para os ouvidos não estremecerem e eu não descobrir]...gosto um pouquinho de ti. Um pouquinho bem pequeno, porque muito faz doer e a dor incha o coração, que não conseguiria passar na porta e sem ele os dedos murchariam. Agora diz-me baixinho: que fazer com o pouquinho que gosto de ti quando se risca o amor do jogo? Se eu gosto de ti para que o amor não faça doer, como chamar a esta saudade?

Os sapatos mágicos da Cinderela

2009-02-06T15:26:00.014Z

______***Há estrelas que ainda quero alcançar***_____

Se eu só gosto um bocadinho de ti, porque fico à espera de te ver chegar para me dizeres Bom Dia?

Sinto poeira nos pés. Subo devagarinho os degraus da escada que construi sobre o coração. Subo descalça. E os meus olhos brilham como se eu me houvesse enamorado de cada uma das estrelas do céu. E os degrau magoam-me os pés até às nuvens de algodão. Subo descalça os degrauzinhos de cristal até ao céu. E de olhos nas estrelas, eu sou capaz de jurar que os degraus são mesmo de cristal. São? Depois, quando o vento me beija de leve o vestido e eu estendo a mão para a primeira estrela do céu, eu tropeço no degrau e bato de coração no chão. O chão de poeira e cascalho. Doiem-me os pés, dói-me o corpo, doiem-me os olhos, dói-me a vida. E do chão as estrelas são menos bonitas do que no céu, reluzindo sobre os degraus de cristal. Os meus olhos doiem-me e a boca não é capaz de perguntar: de que vale um amor que nos prende às estrelas do céu e nos atira de lá quando ousamos tocá-lo? Tenho medo de amar. A questão é que o Peter Pan cresceu. O baile está quase nas 12 badaladas e a Cinderela nem sequer chegou. Não há abóbora nem beterraba que não se desfaça até ao baile. E o vestido sujou-se quando caí dos degraus de cristal. E heis um segredo que esqueci de mencionar: os meus pés descalços são cristal, porque eu coleccionei quedas e poeiras nos degraus que me calçaram o coração com sapatos mágicos de cristal.

Shiuu... a secret...

2009-01-31T00:01:00.013Z

Eu era capaz de jurar que...

os meus olhos se riem
quando te vêem

e que gosto um pouquinho de ti.

Snow, little snow

2009-01-09T22:24:00.011Z

[sonho]

Eu quase jurava que o meu vestido tinha música sobre as sedas, onde aprisionava flocos de brancura reluzente como pequenos alfinetes de neve. Eu era capaz de dizer que o meu cabelo se tornou mais negro e que caíam sobre as costas mais brancas. O meu corpo dançava. E eu era capaz de sentir a dor suave na ponta do pé e os movimentos delicados estendendo-se dentro do meu peito. Eu era bailarina do meu próprio sonho, aprisionada numa bola de cristal cheia de flocos de neve. Todo o mundo reduzido dentro de uma bola cheia de gelo. E eu sou bailarina dentro do meu próprio peito, porque me sinto a dançar dentro de mim. Eu quase jurava sentir as tuas mãos frias sobre os meus braços. Os teus olhos pararam a música, porque o meu corpo parou nos teus olhos. Mas tu dançaste e levaste-me nos teus braços, de mãos dadas à tua dança. Eu quase sentia os flocos de neve a cair-me no rosto, meigos, frios. E eu era capaz de jurar que os flocos de neve não caíam, dançavam.

[realidade]

Contudo, os flocos de neve eram mesmo gelados. Macios. O escuro do teatro absorvia-me as ideias. E eu não sabia o quanto o mundo se transformava lá fora a cada sopro do relógio. Depois eu vi, uma cidade de algodão feita à medida dos meus sonhos. A neve trazia brancura ao meu peito, abafando o meu corpo no meu próprio conto de fadas branco. Preenchi o vazio com bolas de neve que me fugiam das mãos com um sorriso rápido. Enquanto o algodão gelado cobria as minhas ruas, os meus olhos abriam-se para o céu. De repente, o mundo deixou de ser mundo e tornou-se o trono onde sou rainha do mundo inteiro. Os flocos caíam e eu era um ponto pequeno com o céu a cair-me nas mãos. Porque a cidade só se tornou branca para que eu sorrisse como quem é dona do mundo. E eu sorri.

Nevão na minha cidade. Acontecimento único desde que nasci.

2009-01-03T19:52:00.011Z

E se eu não for o herói,

e se eu for o vilão?

Twilight

Foto: "red and green" de freckledmystery

Em cada história existe um vilão e um herói. Dentro de um coração também. E se me apetecer espancar o amor? O amor consome a alma. O amor faz doer os sonhos. Como se os sonhos pudessem doer sem amor. E se me apetecer zangar-me com o amor? E se as flores não foram feitas para colocar no cabelo? E se os meus olhos não são feitos para desvendar e o coração para sentir? E se os lábios não foram feitos para beijar? Diz-me que será da minha história se o amor não for o herói, mas sim o vilão.

Tempo(ral)

2008-12-30T19:05:00.023Z

Tenho frio. Tenho frio porque o coração continua a gelar. E o tremer chega-me aos ouvidos, aos olhos, às mãos, como lascas de tempo errado que passou. O tremer é apenas um eco, porque o coração é demasiado grande e exageradamente vazio. Vazio? Cheio memórias que se perdem em promessas que nunca fiz e em amores que nunca venci. O tempo é uma lasca que me cerrou o coração e fez ninho nele. Porque parece que nasci no tempo errado de um sonho certo. E todos os suspiros ficam presos na boca.

Hoje, inventei-te num sonho. Que mais poderias ser para além de um sonho? E que mais poderia eu dizer a mim mesma? Nasci no tempo errado dos amores. E com a personalidade errada para vencer esse tempo que bate em mim enquanto eu fujo dele. Um dia de cada vez não chega para mim. Inventei mil modos de te olhar e de te receber. Mas o tempo nunca havia de deixar, pois não? Afinal, somos dois tempos diferentes que se cruzam num ponto exacto de um relógio que nunca há-de ser o nosso. Apenas meu. E isso para que o coração não tenha que suportar mais uma lasca perdida para o tempo. E eu plantei os meus sonhos no lado errado da vida. E do tempo surgiu o temporal, onde tu te fizeste porto de abrigo aos meus olhos, um porto de abrigo onde eu nunca hei-de conseguir chegar. E a culpa é do tempo, que se deixou perder de mim. E a culpa é minha, que não me consigo encontrar.

O amor é uma criança brincalhona

2008-12-26T17:06:00.017Z

Diz a música: Amar às vezes faz doer.
Eu diria que amar às vezes também faz rir. Sem qualquer motivo.

Foto: "Lets Play Fashion 08" de CoffinFairy

Amar faz dói-dói no peito. Nada que um beijo não possa curar. Eu vou curar a tua ausência a sorrir do teu sorrir desajeitado. Não, não te amo [não, pois não?]. Mas gosto do teu sorriso desajeitado. E do teu olhar sério. E da impossibilidade que seria amar-te. Talvez eu também goste de pensar que tudo é possível excepto o impossível. Sabes, vou guardar-te no bolsinho do casaco e pendurá-lo no cabide do meu coração. Estás em stand-by. Surpreende-me. E como hoje eu decidi que o amor é uma criança brincalhona, talvez eu decida que quero brincar ao faz-de-conta contigo. E eu prometo que vou fingir ser apenas curiosidade o meu sorrir sobre o teu sorrir desajeitado.

Hei, [ainda] sabes o meu nome? Sabes, não sabes?

May I...?

2008-12-21T17:21:00.005Z

Menino dos olhos sérios...

...posso roubar-te um sorriso?

Menino dos olhos sérios, sorri para mim. Só hoje.

Foto: "Toes and stars" de vallendester

Tesouros

2008-12-13T23:21:00.004Z

Foto: "eat ur hart out 2 " de Jean Fan

Conquisto e perco moedas de ouro em cada sonho. Trago-as na mão e perco-as em nuvens, porque tenho medo de me lançar do céu para as resgatar do inferno onde me perdi. Deixo-as espalhadas num poço sobre o qual me debruço na esperança tonta de que as moedas criem asas até ao meu peito, quando sei, no fundo, que sou eu quem lhas devo dar. E os teus braços chegam a ser assim… uma esperança tonta num abraço que me resgata do mundo sem me aperceber de que, num abraço, serias tu o próprio mundo. E perco as minhas moedas para um poço profundo, porque o medo destrói as asas que eu desenho para as minhas moedas. O medo que inviabiliza o peito e o aperta, sem saber que o coração é a única força que não pode matar. Deixo as moedas no fundo de um poço onde sei que elas sobrevivem ao medo. E onde eu sobreviva ao medo de ter medo para sempre.

Era um lugar encantado

2008-12-04T21:00:00.005Z

Existe um lugar na palma da minha mão, onde flutuam barcos e asas de papel. Sobre o meu peito dormem sereias abraçadas a âncoras que me cravam fundo o peito, onde eu tento disfarçar as cicatrizes com flores de jasmim e margarida.

"Green fairy" de matusciac

Existe um porto de amor e desamor em cada dia de chuva, onde me rebentam ondas de desgosto e saudade. E sobre as gotas de chuva eu tento ainda desenhar o sol para que ele possa brilhar dentro de mim. E tu és um silêncio morto que ainda me salpica o peito, mas que eu limpo rapidamente com a força que acredito trazer cá dentro. Choro, mas as lágrimas não caiem. Talvez as lágrimas um dia deixem de existir e eu perceba que tudo foi apenas uma onda de desgosto que me foi rebentar aos olhos.

Teorias erradamente certas

2008-11-15T16:01:00.013Z

Acaricio pétalas de flor para que o vento as leve espalhadas no meu peito. Talvez pousem de leve no teu nome e ele desista de me cortar os últimos sopros de esperança. Deixei todas as teorias espalhadas ao vento, mas copiei todas as palavras para o fundo dos meus olhos. Atei um laço às palavras para que elas não soltassem nunca mais as minhas dúvidas, mas o peito arfou tão forte que elas se desprenderam num suspiro. E a realidade sente-se ultrajada pelas pétalas de flor que plantei ao vento.

Foto: "she s" de dariusmanihuruk

Todas as teorias estavam certas, não estavam? Hoje restou o verde dos teus olhos espalhado na memória cega de um sonho, perfurando-me o sorriso de lágrimas que deixei de brotar. Porque eu formulei erradamente as teorias que, afinal, parecem estar certas. Porque eu te pintei com as cores certas numa tela que não era suposto ser eu a pintar.

Bad Girl?

2008-11-02T15:39:00.022Z

Nunca me esqueço do dia em que me disseram que eu queria ser protagonista. Que eu era egoísta na minha dor. Lembro-me de me sentir uma madrasta má, tentando ser Cinderela. Lembro-me de me lembrar dias após dias. Talvez eu continue a ser a madrasta da Cinderela. Talvez eu seja mesmo essa pessoa egoísta e antipática. Pergunto-me subitamente onde fica toda a minha vontade de viver e amar, todos os meus sonhos, todo a minha sensibilidade, que ninguém vê. Descubro depois que a vida é feita de pontes mal construídas. Eu fracassei em todas as pontes que estabeleci com pessoas, deixei-as a meio e a uma distância tão grande do fim que as pessoas não conseguem nunca ouvir o meu coração. Grito por dentro e ninguém me ouve. Talvez as minhas lágrimas sejam o protagonismo a que ninguém assiste na alma. Choro uma, duas, três vezes, e outra, mais outra. Pergunto-me: se é protagonismo, porque não consigo parar de representar um papel que me magoa? A dor aperta tanto.

Talvez eu invente problemas, como pequenos dotes artísticos de sofrimento, mas eles doem tanto que chego a perguntar-me se serei também capaz de inventar a minha própria dor. Talvez eu não devesse ser tão observadora, tão perfeccionista, talvez os problemas sejam feitos para lhes fugirmos e não para os vermos, quando mais ninguém os quer ver senão nós mesmos.

Sinto-me culpada. Culpada porque não consigo demonstrar nada senão egoísmo e antipatia, quando julgo ter muito mais do que isso. Eu existo e amo e falo e escrevo e sinto. Fecho-me a sete chaves dentro de mim, porque não quero mais pontes quando sei que elas vão ruir. Choro facilmente e não paro. Sinto-me mal por chorar em público. Mas chorar é, talvez, a única forma da alma não explodir e não perder os sonhos nos destroços dessa explosão. As pontes continuam a ruir cada vez que toco nelas, como um sonho que acaba nas doze badaladas.

Continuo a pensar nas pontes. Sei que construí uma ponte entre mim e o céu, debaixo dela existe o mar para onde me atiro cada vez que o céu me afasta e a dor começa a queimar-me os pés. Depois o mar banha-me a alma e fortalece-a de búzios e sereias, onde os medos não se afundam, mas a derrota se deixa morrer. Depois subo de novo para a ponte e começo a chamar o céu de novo para mim, na esperança de que um dia lhe possa tocar. Dentro dessa ponte, há apenas uma ponte de limites. Sinto-me tão frágil que, por vezes, sinto que já atravessei os limites há muito tempo e vivo desde aí nos limites de mim mesma. As pontes com as pessoas continuam a ruir. Pergunto-me qual o meu problema com as pessoas. Porque me sinto tão magoada com as pessoas e porque é que elas se sentem tão feridas comigo?

No caminho, deixo pequenas palavras que o vento facilmente leva mas que eu não esqueço. Deixo-as pousadas sobre as âncoras onde prendi os sonhos e perco-as nas lágrimas que um dia regressarão. Não gosto de falar. Ponto. Gosto de escrever e sou assim. Quando falo, falo como quem escreve. Com meias palavras. Meias palavras podem dizer tudo e podem não dizer nada. Sou uma pessoa de meias palavras, e escrevo nas entrelinhas que ninguém lê. Acho que na vida, muitas vezes, o essencial está nas entrelinhas que ninguém compreende. É preciso pedir ao coração um curso intensivo de leitura. Talvez eu seja uma egoísta ao obrigar as pessoas a ler-me nas entrelinhas, talvez as pessoas sejam também demasiado egoístas para me quererem compreender nas entrelinhas. Seja como for, é nas entrelinhas que continuarei a colocar-me a mim mesma, com todos os mares onde os homens morrem por sereias e as sereias morrem sobre os barcos.

Desabafo pouco literário.

Desculpem.

Asas com alfinetes de fada

2008-10-26T15:40:00.013Z

Cravo na alma alfinetes de fadas e botões de rainha. Roubei as cores às joaninhas e desenhei o vestido de princesa com elas. Prendi um grande laço na minha alma e oferecia-a a mim mesma, como se fosse o presente que nunca me ofereceste. Cravei na alma meia dúzia de tulipas e uma dezena de margaridas, para que elas dessem sentido à música que compus no coração para ouvir na alma. Afoguei todas as perguntas num abismo e apaguei-o de mim. Não quero mais overdoses de lágrimas. Prefiro overdoses de túlipas.

Porque descobri finalmente que me nascem asas na alma, um par de asas tão grande que se estende até ao peito e me abafa o coração a cada suspiro do teu nome. Carrego no peito um coração cheio de nomes e olhares, que encaixilhou no teu nome um olhar que não existe mais. Não quero mais desgastar a minhas alma em olhares que deixaram de o ser, porque não és mais o meu menino lindo dos olhos verdes. Quando as batidas do coração trazem, por vezes, o teu nome escrito nelas, o teu olhar deixa de existir e eu deixo de o querer reinventar. Calo rapidamente as batidas e quase abafo o coração para não ouvir mais o teu nome, mas ele não desaparece, porque o coração não deixa nunca de bater. E eu, que estou carregada de palavras que nunca disse e de perguntas às quais nunca respondeste, hei-de inventar um abismo onde largar a tua presença, quando sair desta dimensão que juro não ser mais minha mas que trago ainda na alma. Perdi a alma em pedaços de papel que ofereci ao tempo e, por isso, tento reinventar no corpo o espaço que perdi na alma. Por isso, vou fazer um pacto com o coração, para que ele faça um pacto com o tempo e o tempo faça um pacto com a vida. Sabes, às vezes o coração é um carrossel ferrugento que os sonhos não conseguem empurrar sozinhos. E eu descobri que apenas eu posso ajudar os sonhos a empurrar o carrossel da vida.

E trago nas mãos uma faca com que tento expulsar o teu nome da alma, quando na verdade me mato a mim mesma em cada facada. E um segredo que o vento te há-de contar: eu não morro nunca nos meus sonhos, porque os meus olhos são uma fénix com asas na alma que me matam e ressuscitam a cada amor e desamor.

save myself

2008-10-17T17:59:00.009+01:00

Sinto uma vontade compulsiva de cortar o cabelo que sempre desejei comprido. Como se livrando-me dele, me livrasse também de mim e de ti. Coloquei enfeites no cabelo na esperança de que eles me falassem mansinho de amor. No entanto, o amor é cada vez mais um espasmo violento que eu insisto em escrever suavemente, como se suavemente pudesse roubar todas as certezas para mim. Os sonhos que eu criei adoecem-me nas mãos sem que eu os deixe morrer. Porque a esperança não é a última a morrer, são os sonhos. Eu quero subitamente bater no tempo com os punhos fechados. Bater-lhe por o ter perdido em sonhos que me fogem entre os dedos e aos quais tento fazer curativos rápidos. Porque acreditei e não tracei nenhum plano de emergência. Atei um lenço ao pescoço para prender os sonhos ao meu corpo, quando na verdade eles querem é fugir-me da alma. Vesti aquela roupa especial porque me sinto despida de tudo e quero vestir-me novamente de mim. Não sei mais o que escrever, porque perdi todas as letras mágicas com que escrevo e restam-me apenas fragmentos delas que não consigo juntar. Estou vazia de mim. Não consigo encontrar mais metáforas, nem comparações, nem hipérboles que reconstituam o mundo em que acredito.

A vida é agora um furacão prestes a derrubar o tempo em que acreditei de olhos fechados. Estou vazia de palavras porque me perdi de mim mesma e levava essas palavras no bolso. Com o silêncio que me restou aprendi a questionar o amor. Sou agora um turbilhão que se arrasta num tempo por inventar e que se prende a uma dimensão que deixou de ser a minha. Mesmo noutra dimensão de mim, não abdico dos sonhos e não consigo desacreditar no amor. Talvez todas as dimensões de mim sejam feitas de sonhos. E tento reinventar-me num esboço de tempo em que invento novas letras e formo novas palavras. Preciso subitamente de me pintar novamente nas minhas próprias páginas. E não quero mais roer as unhas porque as quero pintar de vermelho e de branco, até voltar a acreditar no azul. O coração deixou de importar, deixou-se adormecer na sua própria cama de incertezas e eu deixo-me guiar pela razão até que ele volte a acordar. Talvez ele acorde com novos sonhos e novos amores suspensos neles.

[blue heart]

2008-10-04T21:28:00.006+01:00

Meu coração é uma viúva negra que quero devolver à vida. Silencio-te na minha vida, mas não consigo calar o coração. A rádio não pára de tocar e eu tento abafar a música que não quero ouvir. Sinto-me mais positiva e mais confiante, mas o coração ainda se aperta, como uma criança abraçada a si mesma contra a parede. Tenho saudades do coelho roxo que a minha mãe deitou fora sem eu saber. Amanhã vou vestir aquela roupa combinada com aquele perfume e aqueles ténis. Amanhã, porque hoje estou refugiada num lugar do mundo onde caibo só eu. O coração, o meu.

O coração é uma cúpula que me protege da chuva. Lá dentro, estou vestida de sonhos azuis. Abraço-me a mim mesma e sei que tenho ainda o coelho roxo num desses sonhos azuis. E sei depois que o coração não pode nunca ser negro, porque os meus olhos são verdes, os sonhos azuis e o coelho é roxo. O coração é, mais uma vez, uma cúpula que me protege da chuva. Por vezes sou feita de cristal que a chuva pode partir. Sou então uma menina de cristal sentada no beiral do coração. Sou uma menina com um coelho roxo na mão.

Foto: "U A E2" de SilenceBeauty

Palavras ao vento

2008-09-27T21:35:00.009+01:00

Hoje levo comigo o melhor de ti. Deixo-te em segredo todas as carícias que nunca dei num beijo de despedida. O meu coração cansou-se de pintar tantas vezes o verde dos teus olhos. Parti e olhei ainda para trás, na tua direcção. Mas caminhei em frente, comprometida a não entregar mais o coração a quem não aprendeu a amar-me. Tu não te importarás, porque novas aventuras cruzarão os teus olhos e apagarão o meu rasto. Queria ensinar-te a lidar com a dor, que te limita a forma de amar. Será que estou certa? Levo apenas teorias formuladas de ti, pensando talvez errado que o sofrimento te condiciona o comportamento. Deixo no vento um beijo carinhoso de saudade. Prometo guardar os teus olhos no melhor da minha alma. Até um dia, menino dos olhos doces.

A felicidade pode não ser azul.

Mas eu continuarei à procura dela.

Foto: "Goodbye" de sabriye

Até amanhã...

2008-09-20T14:41:00.008+01:00

Sempre que tentamos esquecer um amor, é como se o quiséssemos matar. O coração torna-se uma corda onde enforcamos esse amor, pensando estupidamente que enforcamos também a dor. Eu sinto um peso no coração, como se, esquecendo-te, todo o amor do mundo estivesse destinado a morrer nele. Sinto um peso pesado no coração, que parece viciar a balança das decisões. As palavras enchem-me tanto o peito que cansam também a alma. E a corda do enforcamento parece ser feita de perguntas que se resumem a um olhar que se contraria a cada dia e suborna a balança contra mim. As palavras querem soltar-se, mas adiam-se porque admitem a despedida. E as palavras que preparei para partir, a esperança sufoca-as na boca e deixa-as fechadas na barca da ilusão. Agora que não cabe mais nenhuma incerteza em mim, a vida torna-se um filme a preto e branco do qual não consigo mais sair, mas para o qual não tenho mais tela. Sinto então que não pertenço a mais nenhuma dimensão de mim, como se não cabendo no teu mundo, também não coubesse no meu. E os teus olhos não são mais verdes, nem a felicidade azul. Sinto que só conseguirei partir, quando vir reclamadas para mim as respostas às perguntas que me acorrentam a ti. E com as palavras que me abafam por dentro, as lágrimas escrevem por fora uma carta de despedida de quem pede para ficar.

À espera do comboio para a despedida, eu continuo à espera que me venhas buscar. Ensaio em silêncio para mim mesma o adeus, mas só consigo pronunciar “até amanhã”. Até amanhã, porque o adeus que sinto na alma, o coração recusa-o à força no peito. Até amanhã, porque o coração não quer embarcar e porque o adeus é relativo quando se ama. Até amanhã, porque ainda espero o abraço que só me deste no olhar. Até amanhã, porque a palavra “adeus” é demasiado triste para ser dita. Até amanha, porque amanhã tudo pode ser diferente… talvez eu possa regressar e pintar de novo os teus olhos de verde.

Foto1: "Goodbye" de FunnyPoison

Foto2: "Time, life itself goes on" de dcamacho

2008-09-12T20:55:00.010+01:00

Tenho medo de ti. Tu pareces gostar de assassinar amores que ajudaste a nascer. Trazes na mão um punhal de dois gumes com que roubas os corações e os levas contigo. Corre no teu sorriso a rebeldia dos amores achados e perdidos em que te viste lisonjeado. E tenho medo que todos os teus amores comecem e acabem nos olhos. E quase adivinho que os dedos das tuas mãos não chegariam para contar quantos corações já se quiseram teus.

Tenho medo de ti e de mim, porque somos incompatíveis, duas amostras opostas de uma mesma experiência que a vida quis fazer. A vida quis criar uma receita de um amor [in?]existente em que os ingredientes estariam todos errados, se não fossem os olhos. Sempre os olhos…E toda a súplica de um amor que julgo perdido trago-a entre o verde dos meus olhos e o verde dos teus.

Ama-me. Faz-me feliz. Abraça-me, não me beijes, abraça-me. E eu não consigo dizer-to [ou já o sabes?], porque tenho medo que não queiras ouvi-lo. E porque o teu silêncio me ausenta a coragem. Observo-te os olhos e não te vejo capaz de matares tantos amores. Tu também amas, tens coração. Pergunto-me se o que vejo nos teus olhos é o coração, porque é doce o que tens nos olhos. Trazes neles algo que só eu vejo e que gostas de mostrar não seres. Pousa então o punhal na tua alma e vê nos meus olhos as lágrimas que correm verdadeiras quando o sorriso é falso. Toca as lágrimas que escondo em gargalhadas com as tuas mãos cansadas de tantas e tantas carícias de falso amor. Vê que o prazo que dei a mim mesma para partir, sou eu mesma que o adio. Vê. Sente. E quando tudo em mim quer partir, vê que os meus olhos te pedem para não me deixares ir. Quando tudo em ti me diz para ir embora, os teus olhos pedem-me para ficar. Os teus olhos prendem-me e eu quero acreditar que trazes o misterioso coração nos olhos. E são os teus olhos que contrariam o relógio para eu não partir, quando tudo o resto sabe que não devo ficar. E sempre que olho para ti com indiferença, tenho a certeza de que sabes que ela não o é. O teu silêncio ausenta-me a coragem, lembras-te?

Foto1: "Having Love For Breakfast" de Mischx

Foto2: "Promise" de Zen

Relógio da verdade ou da despedida

2008-09-08T22:03:00.007+01:00

Eu trago no peito a areia onde me sentei à tua espera. Se a tua chegada continuar demorada, não sei mais quem te há-de esperar. Eu juro que nos teus olhos nascem e morrem amores na barca da conquista, que tu julgas saber dominar e esconder. E com a alma sentada na areia que nunca existiu, o mar acaricia-me os pés e eu quase juro ser a tua chegada. E como onda que vem e não se demora, tu abraças-me na ilusão do areal e eu não sei mais se somos conjugados no passado ou no futuro. Eu julgo saber que o verbo só existe conjugado num relógio em que conto as horas para te ver.

Foto: "time to love" de PrincessOfMyself

Tic tac ...

....tic tac.

A esperança e o medo manipulam o mesmo segundo e eu juro poder ouvir no peito os ponteiros descontrolados. E o tempo não volta nunca atrás para eu resgatar o olhar que deixei preso num minuto que não registei. Sabes, amor, os ponteiros não querem andar porque não sabem se realmente contam as horas para te ver ou se acumulam as horas para a despedida. Tu chegas como quem sopra e partes como quem beija. E eu sigo os ponteiros do relógio que pendurei na alma para contar o tempo da chegada ou da partida, para descobrir se conto as horas para te ver ou se para ir embora. E eu vou querer ir embora se me deixares morrer nessa areia, porque em ti nascem e morrem amores a cada ida e volta das ondas do mar. E tu não te importarás porque existem outros grãos de areia que esperarão por ti. E eu partirei, sereia farta de ondas a rebentar-me no peito, fingindo naufragada em si própria a onda que sei vitoriosa. E se a tua chegada demorar, deixo pousado na areia o relógio no qual contei as horas de uma carícia que nunca existiu.

[faltam menos de dois dias… . Basta dizer que me amas.]

Promete-me...

2008-09-04T21:48:00.019+01:00

...que os teus olhos não são mentira.

E eu prometo acreditar.

Foto: "World In My Eyes" de WhiteTrashBeautiful